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La ville, mer immense,│ avec ses bruits sans nombre, |
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A sur les flots du jour│ replié ses flots d'ombre, |
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Et la nuit secouant│ son front plein de parfums, |
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Inonde le ciel pur│ de ses longs cheveux bruns. |
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Moi, pensif, accoudé│ sur la table, j'écoute |
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Cette haleine du soir│ que je recueille toute. |
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Plus rien ! Ma lampe seule,│ en mon réduit obscur |
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De son pâle reflet│ inondant le vieux mur, |
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Dit tout bas qu'au milieu│ du sommeil de la terre |
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Travaille une pensée│ étrange et solitaire. |
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Et cependant en proie│ à mille visions, |
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Mon esprit hésitant│ s'emplit d'illusions, |
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Et mes doigts engourdis│ laissent tomber ma plume. |
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C'est le sommeil qui vient.│ Non, mon regard s'allume, |
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Et, comme avec terreur,│ ma chair a frissonné. |
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Quel est ce bruit lointain ?│ Ah ! L'horloge a sonné ! |
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Et la page est encor│ vierge. Mon corps débile |
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Se débat sous le feu│ d'une fièvre stérile. |
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J'attends en vain l'idée│ et l'inspiration. |
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Comme tu me mentais,│ splendide vision |
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Qui venais me bercer│ d'une espérance vaine ! |
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Être impuissant ! N'avoir│ que du sang dans la veine ! |
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Avoir voulu d'un mot│ définir l'univers, |
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Et ne pouvoir trouver│ l'arrangement d'un vers ! |
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Me suis-je donc mépris ?│ Dans mon cœur qui ruisselle |
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Dieu n'avait-il pas mis│ la sublime étincelle ? |
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Oh ! Si, je me souviens.│ En mes désirs sans frein, |
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Enfant, j'ai vu de près│ les colosses d'airain ; |
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Je cherchais dans la forme│ ardemment fécondée |
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Le moule harmonieux│ de toute large idée ; |
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J'allais aux géants grecs│ demander tour à tour |
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Quelle grâce polie│ ou quel rude contour |
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Fait vivre pour les yeux│ la synthèse éternelle. |
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Esprit épouvanté,│ je me perdais en elle, |
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Tâchant de distinguer│ dans quels vastes accords |
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Se fondent les splendeurs│ des âmes et des corps, |
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Et méditant déjà│ comment notre génie |
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Impose une enveloppe│ à la chose infinie. |
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Hélas ! Amants d'un soir,│ en vain nous enlaçons |
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La morne Galatée│ et ses divins glaçons. |
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Pourquoi m'as-tu quitté,│ muse blanche ? ô ma lyre ! |
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Quel ouragan t'a pris│ ton suave délire ? |
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Quelle foudre a brisé│ votre prisme éclatant, |
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Ô mes illusions│ de jeunesse ? Pourtant |
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J'aime encor les longs bruits,│ le ciel bleu, le vieil arbre, |
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Les lointains discordants,│ et ma strophe de marbre |
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Sait encor rajeunir│ la grande antiquité. |
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Ô muse que j'aimais,│ pourquoi m'as-tu quitté ? |
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Pourquoi ne plus venir│ sur ma table connue |
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Avec tes bras nerveux│ t'accouder chaste et nue ? |
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Jetons les yeux sur nous,│ vieillards anticipés, |
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Cœurs souillés au berceau,│ parleurs inoccupés ! |
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Ce qui nous perdra tous,│ ce qui corrode l'âme, |
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Ce qui dans nos cœurs même│ éteint l'ardente flamme, |
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C'est notre lâche orgueil,│ spectre qui devant nous |
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Illumine les fronts│ de la foule à genoux ; |
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Le poison qui décime│ en un jour nos phalanges, |
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C'est ce désir de gloire│ et de vaines louanges |
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Qui fait bouillir le sang│ vers le cœur refoulé. |
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Oh ! Nous avons l'orgueil│ superbement enflé, |
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Nous autres ! Travailleurs│ qui voulons le salaire |
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Avant l'œuvre, et montrons│ une sainte colère |
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Pour saisir les lauriers│ avant la lutte ! Enfants |
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Qui, le cigare en main,│ nous rêvons triomphants, |
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Vierges encor du glaive│ et du champ de bataille ! |
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Nains au front dédaigneux│ qui haussons notre taille |
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Sur les calculs étroits│ de notre ambition, |
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Qui, blasés sans avoir│ connu la passion, |
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Croyons sentir en nous│ cette verve stridente |
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Que l'enfer avait mis│ dans la plume du Dante, |
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Ou le doute fatal│ qui réveillait Byron, |
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Comme un cheval fouetté│ par le vent du clairon ! |
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Devant nous ont passé│ quelques sombres génies |
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Qui vous jetaient aux vents,│ farouches harmonies |
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Dont nous psalmodions│ une note au hasard ! |
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Tout fiers d'avoir produit│ un pastiche bâtard, |
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D'avoir éparpillé│ quelques syllabes fortes, |
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Fous, ivres, éperdus,│ nous assiégeons les portes |
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Des panthéons bâtis│ pour la postérité ! |
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C'est un aveuglement│ risible en vérité ! |
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Quand nous aurons longtemps│ sur les livres antiques |
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Interrogé le sens│ des choses prophétiques, |
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Lu sur les marbres saints│ d'Égine et de Paros |
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Le sort des dieux, jouet│ mystérieux d'Éros ; |
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Dans le livre du monde,│ à la page où nous sommes, |
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Quand nous épellerons│ le noir secret des hommes ; |
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Quand nous aurons usé│ sans relâche nos fronts |
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Sous l'étude, et non pas│ sous de justes affronts, |
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Ô lutteurs, nous pourrons│ de notre voix profonde |
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Dire au monde : c'est nous,│ et remuer le monde. |
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Mais jusque-là, sans trêve,│ aux zoïles méchants |
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Voilant avec amour│ l'ébauche de nos chants, |
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Étreignons la nature,│ et mesurons sans crainte |
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Ce bas-relief géant│ dont nous prenons l'empreinte ! |
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