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La ville, mer immense,⎟ avec ses bruits sans nombre, |
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A sur les flots du jour⎟ replié ses flots d'ombre, |
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Et la nuit secouant⎟ son front plein de parfums, |
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Inonde le ciel pur⎟ de ses longs cheveux bruns. |
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Moi, pensif, accoudé⎟ sur la table, j'écoute |
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Cette haleine du soir⎟ que je recueille toute. |
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Plus rien ! Ma lampe seule,⎟ en mon réduit obscur |
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De son pâle reflet⎟ inondant le vieux mur, |
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Dit tout bas qu'au milieu⎟ du sommeil de la terre |
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Travaille une pensée⎟ étrange et solitaire. |
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Et cependant en proie⎟ à mille visions, |
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Mon esprit hésitant⎟ s'emplit d'illusions, |
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Et mes doigts engourdis⎟ laissent tomber ma plume. |
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C'est le sommeil qui vient.⎟ Non, mon regard s'allume, |
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Et, comme avec terreur,⎟ ma chair a frissonné. |
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Quel est ce bruit lointain ?⎟ Ah ! L'horloge a sonné ! |
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Et la page est encor⎟ vierge. Mon corps débile |
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Se débat sous le feu⎟ d'une fièvre stérile. |
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J'attends en vain l'idée⎟ et l'inspiration. |
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Comme tu me mentais,⎟ splendide vision |
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Qui venais me bercer⎟ d'une espérance vaine ! |
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Être impuissant ! N'avoir⎟ que du sang dans la veine ! |
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Avoir voulu d'un mot⎟ définir l'univers, |
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Et ne pouvoir trouver⎟ l'arrangement d'un vers ! |
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Me suis-je donc mépris ?⎟ Dans mon cœur qui ruisselle |
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Dieu n'avait-il pas mis⎟ la sublime étincelle ? |
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Oh ! Si, je me souviens.⎟ En mes désirs sans frein, |
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Enfant, j'ai vu de près⎟ les colosses d'airain ; |
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Je cherchais dans la forme⎟ ardemment fécondée |
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Le moule harmonieux⎟ de toute large idée ; |
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J'allais aux géants grecs⎟ demander tour à tour |
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Quelle grâce polie⎟ ou quel rude contour |
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Fait vivre pour les yeux⎟ la synthèse éternelle. |
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Esprit épouvanté,⎟ je me perdais en elle, |
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Tâchant de distinguer⎟ dans quels vastes accords |
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Se fondent les splendeurs⎟ des âmes et des corps, |
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Et méditant déjà⎟ comment notre génie |
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Impose une enveloppe⎟ à la chose infinie. |
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Hélas ! Amants d'un soir,⎟ en vain nous enlaçons |
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La morne Galatée⎟ et ses divins glaçons. |
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Pourquoi m'as-tu quitté,⎟ muse blanche ? ô ma lyre ! |
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Quel ouragan t'a pris⎟ ton suave délire ? |
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Quelle foudre a brisé⎟ votre prisme éclatant, |
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Ô mes illusions⎟ de jeunesse ? Pourtant |
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J'aime encor les longs bruits,⎟ le ciel bleu, le vieil arbre, |
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Les lointains discordants,⎟ et ma strophe de marbre |
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Sait encor rajeunir⎟ la grande antiquité. |
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Ô muse que j'aimais,⎟ pourquoi m'as-tu quitté ? |
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Pourquoi ne plus venir⎟ sur ma table connue |
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Avec tes bras nerveux⎟ t'accouder chaste et nue ? |
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Jetons les yeux sur nous,⎟ vieillards anticipés, |
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Cœurs souillés au berceau,⎟ parleurs inoccupés ! |
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Ce qui nous perdra tous,⎟ ce qui corrode l'âme, |
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Ce qui dans nos cœurs même⎟ éteint l'ardente flamme, |
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C'est notre lâche orgueil,⎟ spectre qui devant nous |
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Illumine les fronts⎟ de la foule à genoux ; |
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Le poison qui décime⎟ en un jour nos phalanges, |
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C'est ce désir de gloire⎟ et de vaines louanges |
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Qui fait bouillir le sang⎟ vers le cœur refoulé. |
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Oh ! Nous avons l'orgueil⎟ superbement enflé, |
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Nous autres ! Travailleurs⎟ qui voulons le salaire |
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Avant l'œuvre, et montrons⎟ une sainte colère |
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Pour saisir les lauriers⎟ avant la lutte ! Enfants |
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Qui, le cigare en main,⎟ nous rêvons triomphants, |
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Vierges encor du glaive⎟ et du champ de bataille ! |
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Nains au front dédaigneux⎟ qui haussons notre taille |
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Sur les calculs étroits⎟ de notre ambition, |
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Qui, blasés sans avoir⎟ connu la passion, |
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Croyons sentir en nous⎟ cette verve stridente |
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Que l'enfer avait mis⎟ dans la plume du Dante, |
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Ou le doute fatal⎟ qui réveillait Byron, |
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Comme un cheval fouetté⎟ par le vent du clairon ! |
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Devant nous ont passé⎟ quelques sombres génies |
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Qui vous jetaient aux vents,⎟ farouches harmonies |
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Dont nous psalmodions⎟ une note au hasard ! |
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Tout fiers d'avoir produit⎟ un pastiche bâtard, |
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D'avoir éparpillé⎟ quelques syllabes fortes, |
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Fous, ivres, éperdus,⎟ nous assiégeons les portes |
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Des panthéons bâtis⎟ pour la postérité ! |
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C'est un aveuglement⎟ risible en vérité ! |
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Quand nous aurons longtemps⎟ sur les livres antiques |
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Interrogé le sens⎟ des choses prophétiques, |
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Lu sur les marbres saints⎟ d'Égine et de Paros |
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Le sort des dieux, jouet⎟ mystérieux d'Éros ; |
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Dans le livre du monde,⎟ à la page où nous sommes, |
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Quand nous épellerons⎟ le noir secret des hommes ; |
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Quand nous aurons usé⎟ sans relâche nos fronts |
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Sous l'étude, et non pas⎟ sous de justes affronts, |
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Ô lutteurs, nous pourrons⎟ de notre voix profonde |
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Dire au monde : c'est nous,⎟ et remuer le monde. |
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Mais jusque-là, sans trêve,⎟ aux zoïles méchants |
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Voilant avec amour⎟ l'ébauche de nos chants, |
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Étreignons la nature,⎟ et mesurons sans crainte |
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Ce bas-relief géant⎟ dont nous prenons l'empreinte ! |
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