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La ville, mer immense, | avec ses bruits sans nombre, |
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A sur les flots du jour | replié ses flots d'ombre, |
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Et la nuit secouant | son front plein de parfums, |
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Inonde le ciel pur | de ses longs cheveux bruns. |
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Moi, pensif, accoudé | sur la table, j'écoute |
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Cette haleine du soir | que je recueille toute. |
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Plus rien ! Ma lampe seule, | en mon réduit obscur |
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De son pâle reflet | inondant le vieux mur, |
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Dit tout bas qu'au milieu | du sommeil de la terre |
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Travaille une pensée | étrange et solitaire. |
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Et cependant en proie | à mille visions, |
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Mon esprit hésitant | s'emplit d'illusions, |
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Et mes doigts engourdis | laissent tomber ma plume. |
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C'est le sommeil qui vient. | Non, mon regard s'allume, |
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Et, comme avec terreur, | ma chair a frissonné. |
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Quel est ce bruit lointain ? | Ah ! L'horloge a sonné ! |
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Et la page est encor | vierge. Mon corps débile |
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Se débat sous le feu | d'une fièvre stérile. |
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J'attends en vain l'idée | et l'inspiration. |
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Comme tu me mentais, | splendide vision |
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Qui venais me bercer | d'une espérance vaine ! |
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Être impuissant ! N'avoir | que du sang dans la veine ! |
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Avoir voulu d'un mot | définir l'univers, |
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Et ne pouvoir trouver | l'arrangement d'un vers ! |
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Me suis-je donc mépris ? | Dans mon cœur qui ruisselle |
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Dieu n'avait-il pas mis | la sublime étincelle ? |
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Oh ! Si, je me souviens. | En mes désirs sans frein, |
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Enfant, j'ai vu de près | les colosses d'airain ; |
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Je cherchais dans la forme | ardemment fécondée |
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Le moule harmonieux | de toute large idée ; |
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J'allais aux géants grecs | demander tour à tour |
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Quelle grâce polie | ou quel rude contour |
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Fait vivre pour les yeux | la synthèse éternelle. |
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Esprit épouvanté, | je me perdais en elle, |
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Tâchant de distinguer | dans quels vastes accords |
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Se fondent les splendeurs | des âmes et des corps, |
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Et méditant déjà | comment notre génie |
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Impose une enveloppe | à la chose infinie. |
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Hélas ! Amants d'un soir, | en vain nous enlaçons |
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La morne Galatée | et ses divins glaçons. |
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Pourquoi m'as-tu quitté, | muse blanche ? ô ma lyre ! |
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Quel ouragan t'a pris | ton suave délire ? |
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Quelle foudre a brisé | votre prisme éclatant, |
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Ô mes illusions | de jeunesse ? Pourtant |
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J'aime encor les longs bruits, | le ciel bleu, le vieil arbre, |
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Les lointains discordants, | et ma strophe de marbre |
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Sait encor rajeunir | la grande antiquité. |
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Ô muse que j'aimais, | pourquoi m'as-tu quitté ? |
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Pourquoi ne plus venir | sur ma table connue |
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Avec tes bras nerveux | t'accouder chaste et nue ? |
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Jetons les yeux sur nous, | vieillards anticipés, |
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Cœurs souillés au berceau, | parleurs inoccupés ! |
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Ce qui nous perdra tous, | ce qui corrode l'âme, |
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Ce qui dans nos cœurs même | éteint l'ardente flamme, |
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C'est notre lâche orgueil, | spectre qui devant nous |
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Illumine les fronts | de la foule à genoux ; |
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Le poison qui décime | en un jour nos phalanges, |
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C'est ce désir de gloire | et de vaines louanges |
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Qui fait bouillir le sang | vers le cœur refoulé. |
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Oh ! Nous avons l'orgueil | superbement enflé, |
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Nous autres ! Travailleurs | qui voulons le salaire |
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Avant l'œuvre, et montrons | une sainte colère |
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Pour saisir les lauriers | avant la lutte ! Enfants |
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Qui, le cigare en main, | nous rêvons triomphants, |
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Vierges encor du glaive | et du champ de bataille ! |
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Nains au front dédaigneux | qui haussons notre taille |
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Sur les calculs étroits | de notre ambition, |
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Qui, blasés sans avoir | connu la passion, |
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Croyons sentir en nous | cette verve stridente |
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Que l'enfer avait mis | dans la plume du Dante, |
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Ou le doute fatal | qui réveillait Byron, |
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Comme un cheval fouetté | par le vent du clairon ! |
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Devant nous ont passé | quelques sombres génies |
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Qui vous jetaient aux vents, | farouches harmonies |
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Dont nous psalmodions | une note au hasard ! |
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Tout fiers d'avoir produit | un pastiche bâtard, |
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D'avoir éparpillé | quelques syllabes fortes, |
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Fous, ivres, éperdus, | nous assiégeons les portes |
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Des panthéons bâtis | pour la postérité ! |
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C'est un aveuglement | risible en vérité ! |
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Quand nous aurons longtemps | sur les livres antiques |
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Interrogé le sens | des choses prophétiques, |
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Lu sur les marbres saints | d'Égine et de Paros |
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Le sort des dieux, jouet | mystérieux d'Éros ; |
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Dans le livre du monde, | à la page où nous sommes, |
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Quand nous épellerons | le noir secret des hommes ; |
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Quand nous aurons usé | sans relâche nos fronts |
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Sous l'étude, et non pas | sous de justes affronts, |
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Ô lutteurs, nous pourrons | de notre voix profonde |
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Dire au monde : c'est nous, | et remuer le monde. |
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Mais jusque-là, sans trêve, | aux zoïles méchants |
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Voilant avec amour | l'ébauche de nos chants, |
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Étreignons la nature, | et mesurons sans crainte |
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Ce bas-relief géant | dont nous prenons l'empreinte ! |
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