| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| IV |
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Oh ! Ne l'écoute pas,⎟ viens à moi, me dit-elle, |
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Pour t'emporter ce soir⎟ j'ai veillé bien des jours ; |
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Vois, mon cœur ne bat plus,⎟ ma joue en pleurs ruisselle, |
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Mes cheveux déroulés⎟ m'inondent ; je suis celle |
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Dont les bras s'ouvrent pour toujours ! |
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Mon amour éternel⎟ est chaste, calme et tendre ; |
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a |
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Loin du monde aux longs bruits⎟ tristes comme un tocsin, |
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Dans mon beau lit de marbre,⎟ où tu pourras t'étendre, |
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a |
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Tu dormiras longtemps⎟ sans jamais rien entendre, |
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a |
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La tête appuyée à mon sein. |
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b |
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De légères willis⎟ aux tuniques flottantes |
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Feront en se jouant⎟ notre lit tous les soirs ; |
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Malgré nos lourds rideaux⎟ sur nos chairs palpitantes, |
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Souvent nous sentirons⎟ s'envoler vers nos tentes |
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Un parfum lointain d'encensoirs. |
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Nous entendrons, parmi⎟ nos plaisirs sans mélanges, |
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Des chants mystérieux⎟ et plus doux que le miel, |
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Si bien qu'on ne sait pas,⎟ tant ces voix sont étranges, |
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a |
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Si ce sont des voix d'homme⎟ ou bien des lyres d'anges, |
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Des chants de la terre ou du ciel. |
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De même, quelquefois,⎟ au-dessus de nos têtes, |
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Nous entendrons aussi⎟ frémir des vents glacés, |
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Des zéphyrs ondoyants⎟ ou d'ardentes tempêtes |
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Portant des mots de haine⎟ ou des chansons de fêtes, |
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Et nous nous dirons, enlacés : |
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Qu'importent maintenant⎟ à notre âme cachée |
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Ces flots tumultueux⎟ qui changent si souvent ? |
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Le bonheur, c'est la nuit,⎟ la feuille desséchée, |
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La paresse aux pieds nus,⎟ nonchalamment couchée |
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Loin des bruits du monde vivant. |
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Qu'importent maintenant,⎟ lorsque tout dégénère, |
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Ces hommes de là-bas⎟ à cent choses liés, |
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b |
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Qui, ravivant en eux⎟ la plaie originaire, |
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Pour atteindre dans l'ombre⎟ un but imaginaire |
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Heurtent leurs pas multipliés ? |
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Les uns, jeunes enfants⎟ dont la cohorte arrive |
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Au banquet somptueux⎟ qui caresse leur faim, |
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Sous les lustres dorés⎟ et la lumière vive |
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Disent des chœurs joyeux,⎟ dont plus d'un gai convive |
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Ne pourra pas chanter la fin. |
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Les autres, gens élus⎟ que la foule environne, |
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Redisent un poëme⎟ adorable ou fatal, |
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Mais ces fous, qu'un matin⎟ la jeunesse couronne, |
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Tombent, ivres encor,⎟ du balcon de Vérone, |
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Sur le grabat d'un hôpital. |
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Et puis c'est une vierge⎟ à la candeur étrange |
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Dont les nuits ont rêvé⎟ l'amour délicieux, |
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Mais dont le ciel avare⎟ a voulu faire un ange. |
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Ce sont mille splendeurs⎟ éteintes dans la fange |
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En rêvant la clarté des cieux ! |
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Luths brisés, chants éteints,⎟ glaives qui se provoquent, |
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Tourbillons palpitants,⎟ inquiets, alarmés, |
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Chœurs aux voiles d'azur⎟ que les haines suffoquent ; |
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a |
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Ce sont des yeux, des voix,⎟ des mains qui s'entrechoquent, |
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Comme des bataillons armés ! |
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b |
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Tandis que nous aurons⎟ une nuit éternelle |
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Que jusqu'au bout des temps⎟ rien ne pourra briser ! |
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b |
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Oh ! Viens ! Mes bras sont nus,⎟ ma paupière étincelle, |
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a |
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Mon cœur s'ouvre à jamais,⎟ et pourtant je suis celle |
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a |
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Qui ne donne qu'un seul baiser ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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