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Jeune femme aux yeux noirs, | étourdie, inconstante, |
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Entre mille pensers | indécise et flottante, |
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Qui veux et ne veux pas, | et bientôt ne sais plus |
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Où prendre ni fixer | tes vœux irrésolus ; |
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Qui n'aimes point le mal, | et pourtant ne peux faire |
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Un seul pas vers le bien | que ton âme préfère, |
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Insouciante, et vas | livrant chaque matin |
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Tes projets au hasard | et ta vie au destin, |
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Sais-tu pourquoi je t'aime | et quelle main cachée |
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Retient mon âme au char | où tu l'as attachée, |
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Pourquoi je me plais tant | dans tes bras et ressens |
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Quelque chose de plus | que l'ivresse des sens ? |
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C'est qu'il est, vois-tu bien, | certaines destinées |
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Par des liens secrets | l'une à l'autre enchaînées ; |
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C'est qu'il peut arriver | parfois, que deux esprits |
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Se soient du premier coup | reconnus et compris : |
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Une triste clarté, | de longs regrets suivie, |
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De ses illusions | a dépouillé ma vie : |
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Elle a flétri ma joie, | et n'a plus rien laissé |
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Dans le fond de mon cœur | profondément blessé ; |
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Et toi, ton âme aussi, | triste et désenchantée |
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De ces prestiges vains | qui l'avaient trop flattée, |
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A reconnu leur vide | et va bientôt finir |
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Ces rêves dissipés | pour ne plus revenir. |
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C'est ce que j'aime en toi, | c'est cette connaissance |
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Des misères de l'homme | et de son impuissance ; |
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C'est ce bizarre aspect | d'une femme à vingt ans |
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Dont la raison précoce | a devancé le temps, |
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Que rien ne touche plus, | et qui, jeune et jolie, |
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Ne croit pas à l'amour | et sait comme on oublie. |
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C'est ce qui me ravit, | m'enchante, et sur tes pas |
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Me retient malgré moi, | car enfin n'est-ce pas |
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Quelque chose de neuf | que de nous voir ensemble, |
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Vieillards prématurés | qu'un même esprit rassemble. |
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Avec ces cheveux noirs, | avec ce jeune front |
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Qui des ans destructeurs | n'a pas subi l'affront, |
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Discourir gravement | des choses de la vie. |
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Railler, d'un rire amer, | ces plaisirs qu'on envie. |
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Oublier le présent, | ne pas nous souvenir |
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Que nous sommes tout seuls | et parler d'avenir ? |
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C'est ce qui m'a frappé, | moi, c'est ce caractère |
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Sérieux à la fois | et léger, ce mystère |
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D'une humeur si mobile | et d'un cœur si changeant, |
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De désirs en désirs | sans cesse voltigeant. |
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Je t'aime si fantasque | et si capricieuse ; |
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Bonne femme d'ailleurs, | point avaricieuse. |
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Au contraire prodigue, | et jetant sans regrets |
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Son or, quand elle en a, | sauf à compter après. |
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Que dirai-je en un mot ? | C'est parce que je trouve |
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Je ne sais quoi d'étrange | au plaisir que j'éprouve, |
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Que tu lis dans mon âme | et que ton cœur m'entend ; |
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Qu'enfin tu n'aimes rien, | que moi je t'aime tant ! |
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