| PIÈCES INÉDITES |
| L’Anniversaire |
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A MLLE L… D…
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Le soleil une fois a parcouru l'année |
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Et ramené pour nous la fatale journée |
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Où sans pouvoir la plaindre, où sans la secourir, |
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Sur un lit étranger nous la vîmes mourir. |
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Des jours qui ne sont plus franchissant la barrière, |
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Rejetons un instant nos regards en arrière, |
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Interrogeons les cœurs, cherchons dans le passé |
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Quel pieux souvenir son trépas a laissé : |
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D'abord d'un monde vain la foule inattentive |
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A paru se prêter à notre voix plaintive. |
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Quelques uns, arrêtés près du tombeau récent, |
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Donnèrent à sa mort une larme en passant ; |
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Mais bientôt dans leurs cœurs l'égoïsme de glace |
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D'un regret passager vint reprendre la place, |
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Ils se sont éloignés, et dès le lendemain. |
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Sans détourner la tête, ils passaient leur chemin. |
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Sourd aux gémissemens de la douleur qui veille |
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Le monde avait repris sa marche de la veille, |
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Et rien n'était sorti de l'ordre accoutumé. |
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Rien… qu'un tombeau de plus qui s'était refermé. |
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Ainsi quand dans l'eau pure une feuille est tombée |
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Que d'un saule voisin le vent a dérobée. |
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L'onde qui voit troubler son cours silencieux |
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Un instant a cessé de réfléchir les cieux ; |
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Mais bientôt sur l'azur de l'humide fontaine |
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Les flots n'ont plus laissé qu'une trace lointaine. |
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Et le cristal limpide un moment agité |
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A retrouvé l'éclat et l'immobilité. |
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Mais quand tous en un jour se sont éloignés d'elle, |
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Moi-même à sa mémoire ai-je été plus fidèle ? |
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Sur de nouveaux projets, sur de nouveaux plaisirs |
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N'ai-je point tour à tour promené mes désirs ? |
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Un rêve n'a-t-il pas à mon âme inquiète |
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Fait soupçonner un jour que j'étais né poète ? |
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Parfois, vers les honneurs, mon orgueil n'a-t-il pas |
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Espéré des chemins aplanis sous mes pas, |
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Et soudain, oubliant la misère importune. |
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Dans un brillant lointain entrevu la fortune ? |
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Que dis-je ? malgré moi, malgré mes vains sermens, |
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Ai-je su maîtriser de vagues mouvemens ? |
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Ai-je su résister à ce charme qu’inspire |
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D’un souris enchanteur l’irrésistible empire, |
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Et l’éclat d’un regard ne m’a-t-il pas rendu |
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Un espoir de bonheur que je croyais perdu ? |
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Oui : mais lorsque bientôt de ce songe éphémère |
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Une affreuse clarté dissipait la chimère, |
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Quand d’un génie étroit les efforts impuissans |
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N’arrachaient à mon luth que de faibles accens, |
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Quand ma vue à l’erreur une fois arrachée |
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Retrouvait sur mes pas la misère attachée, |
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Quand mon amour déçu livrait à des mépris |
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De stériles soupirs qui n’étaient point compris, |
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Alors, et succombant au poids de la souffrance, |
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Mon âme détrompée et morte à l’espérance, |
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Ramenée aussitôt vers un doux souvenir, |
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Demandait au passé l’oubli de l’avenir : |
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Alors pour un moment son image exilée, |
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A l’heure du réveil aussitôt rappelée, |
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Revenait près de moi durant les mauvais jours, |
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Comme ces vieux amis qu’on retrouve toujours ! |
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Oh ! qui me donnera d’aller dans vos prairies |
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Promener chaque jour mes tristes rêveries, |
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Rivages fortunés où parmi les roseaux |
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L’Yonne tortueuse égare au loin ses eaux ! |
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Oui, je veux vous revoir, poétiques ombrages, |
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Bords heureux, à jamais ignorés des orages, |
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Peupliers si connus, et vous restes touchans |
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Qui m’avez inspiré jadis mes premiers chants, |
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— Avant que ces beaux lieux, si pleins de son absence, |
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D’un autre possesseur n’aient connu la puissance. |
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Hélas, qui me dira si ce maître nouveau |
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N’y viendra point porter l’inflexible niveau, |
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Si de ces bois touffus les ombres protectrices |
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Ne doivent pas un jour éprouver ses caprices, |
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Et s’il ne viendra pas proscrire en peu d’instans |
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Ces éloquens débris qu’eût épargné le temps ! |
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Car il ne saura pas qu’à ces fleurs dispersées |
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Notre amour attachait de pieuses pensées, |
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Et qu’aux moindres objets venait partout s’unir |
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Le charme douloureux d’un triste souvenir. |
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Comme alors, si jamais le destin plus facile |
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Prêtait à ma prière une oreille docile, |
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Si sa main à mes yeux daignait un jour montrer |
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Ces brillantes faveurs que je n’ose espérer, |
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J’irais, j’arrêterais les haches déjà prêtes |
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A promener la mort au sein de ces retraites, |
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Je prîrais pour ces murs, et me croirais heureux |
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De pouvoir, à prix d’or, intercéder pour eux ; |
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Riche, et maître à mon tour de ce vaste domaine, |
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Je saurais dérober à la faulx inhumaine |
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Ces bosquets, ces taillis, qui resteraient du moins |
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Des beaux jours envolés silencieux témoins ! |
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D’un maître sans pitié ces paisibles ombrages |
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N’auraient plus désormais à craindre les outrages ; |
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Et nous, qui la pleurons, dans ce triste séjour |
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Nous irions tous les ans solenniser ce jour, |
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Nous irions demander à ce lieu solitaire |
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S’il est vrai que la mort nous cache un grand mystère, |
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Et si dans le tombeau ceux qui sont endormis |
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N’entendent pas encor la voix de leurs amis ! |
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6 Septembre 1828.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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