| PARIS |
| I |
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Paris est un cratère immense, |
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Un volcan sans cesse grondant |
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D’où trop souvent sort en démence |
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Une lave au feu dévorant. |
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Rien ne fait pressentir l’orage : |
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Le ciel est calme et sans nuage, |
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Le soleil brille radieux. |
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Tout-à-coup un long jet de flammes |
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De terreur vient glacer les âmes ; |
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L’horizon se couvre de feux. |
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Adieu, trônes et républiques, |
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Tribunes, faisceaux des licteurs, |
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Étendards, chartes monarchiques ! |
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Car le volcan entre en fureurs. |
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Comme une grande chevelure |
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Sur son épaule et sa ceinture, |
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Sa lave en flots épais descend ; |
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Elle descend inexorable |
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Comme le destin implacable |
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Sur le pays tout frémissant. |
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La Province en émoi s’étonne |
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Au spectacle de ce courroux, |
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Et devant le monstre qui tonne |
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Elle se prosterne à genoux. |
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En tous lieux le volcan est maître. |
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Sa lave, loin de disparaître |
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Au sol s’attache fermement, |
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Jusqu’à ce jour où la tempête |
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En éclats foudroyés la jette |
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Aux rudes tourbillons du vent. |
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| II |
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Jusques à quand, pauvre Patrie, |
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Paris, ce monstre, ce volcan, |
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Des flots de sa lave en furie |
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Couvrira-t-il ton sein puissant ? |
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Ses troubles renaissants sans cesse |
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Devraient indigner ta sagesse, |
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Te dire quel est ton devoir. |
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Non, Paris seul n’est pas la France, |
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Son peuple a trop de turbulence. |
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Viens lui disputer le pouvoir. |
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Vois sa populace en délire |
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Dérober fusils et canons |
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Pour fonder à jamais l’empire |
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De ses fatales passions. |
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Vois se dresser les barricades |
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Au sombre bruit des fusillades |
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Qui massacrent les innocents. |
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Vois la fange de notre armée |
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Par les émeutiers acclamée |
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Agiter ses drapeaux sanglants ! |
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C’est trop de sang ! c’est trop de crimes ! |
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Les braves Lecomte et Thomas, |
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Assassinés, pauvres victimes, |
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Mon Dieu, ne suffisent-il pas ? |
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| 55 |
Non, non, Paris veut d’autres têtes ; |
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Il lui faut de sanglantes fêtes |
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Qu’il prépare de longue main ! |
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Non, non ! il lui faut des batailles |
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Avec les braves de Versailles |
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e |
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Dont le sang coulera demain. |
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L’émeute veut (ce soin l’obsède) |
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Avec l’aide « des Travailleurs » |
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Dépouiller celui qui possède |
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Du fruit de ses rudes labeurs. |
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b |
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Voilà quelle est sa république, |
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Quels sont ses vœux, son but unique |
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Et quelle est son ambition ! |
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La nation épouvantée |
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Ne gémira pas garrottée |
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Dans les fers de ces gens sans nom. |
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En dépit d’eux, la République |
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Tient le drapeau de l’Avenir, |
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Et tout ce fracas anarchique |
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A son aspect saura finir. |
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| 75 |
Quoi ! ce qui valut tant de peine, |
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Ce labeur de la race humaine, |
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Ce que Quatre-Vingt-Neuf a fait, |
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Sous leurs mains à jamais damnées |
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Ce grand œuvre de tant d’années, |
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| 80 |
O Liberté, s’écroulerait ! |
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C’est donc pour eux que nos batailles, |
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Partout, du Levant au Couchant, |
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Ont écrit de leurs funérailles |
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L’Histoire, avec un trait sanglant ! |
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| 85 |
C’est pour ces tyrans domestiques, |
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Que nos pères, guerriers épiques, |
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c |
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Ont vaincu Russes et Germains, |
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d |
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Que des villes sont désolées, |
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Que le sol de tant de vallées |
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e |
| 90 |
Est encore blanc d’os humains ! |
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d |
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Paris est le jouet d’un rêve ; |
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Ah ! que n’a-t-il des yeux pour voir, |
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Depuis que son pouvoir s’élève |
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Combien notre horizon est noir ! |
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| 95 |
Son émeute n’est que folie. |
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La coupe est déjà trop remplie, |
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Demain elle débordera. |
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Déjà gronde notre colère ; |
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Que l’émeute rentre sous terre, |
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| 100 |
Ou bien la France périra. |
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C’est l’instant, où notre bannière |
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Se courbe devant l’ennemi, |
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Que l’hydre sort de sa tanière |
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Pour voir son triomphe affermi. |
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| 105 |
Autrefois le peuple à la guerre |
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De son pied ébranlait la terre |
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Et rugissait comme un lion ; |
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Maintenant sa seule pensée, |
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Son seul but est de voir brisée |
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L’unité de la nation. |
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| III |
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A nous d’élever des barrières, |
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Des digues au flot frémissant. |
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Contre ses subites colères |
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Élevons un rempart puissant. |
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| 115 |
Il faut fonder la République, |
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Et par un effort énergique |
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Unir l’ordre et la liberté. |
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Ainsi la malheureuse France |
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Pourra retrouver sa puissance |
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| 120 |
Contre le Prussien détesté. |
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d |
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30 mars 1871.
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| mètre |
profil métrique : 8
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