| LE SOLDAT MOURANT |
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Ma blessure est mortelle… | Oh ! je respire à peine ; |
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Je sens la vie en moi | s’enfuir à chaque haleine, |
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Mon sang ruisselle à flots ; | bientôt il va tarir. |
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En sons entrecoupés | le bronze des batailles |
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M’annonce à chaque instant | l’heure des funérailles : |
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Pitié, mon Dieu, je vais mourir. |
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Mourons, puisque ma mort | a servi la Patrie, |
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Mourons… ! — Si quelque jour | la voit tomber flétrie, |
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Au milieu du combat, | il vaut bien mieux périr. |
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Le soldat qui succombe | au trépas faisant face |
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Est, dit-on, un héros | qui doit avoir sa place |
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Près du plus glorieux martyr. |
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« En avant… ! » j’ai toujours | redit ce mot suprême ; |
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« En avant… ! » je criais | encore au moment même, |
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Où cette balle au sein, | ici, m’a renversé ; |
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Mais chaque camarade | en chargeant avec rage |
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Poussait aussi ce cri | qui donne du courage, |
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Et tombait, ou mort, ou blessé. |
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Ah ! que font les amis, | pendant qu’ici j’expire ? |
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Comme eux, malgré mes maux | ardemment je désire |
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Contempler le drapeau | fixé sur ces hauteurs. |
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D’ici je ne vois rien, | rien qu’horreur et carnage, |
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Mais plus loin les canons | poursuivent leur ouvrage : |
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Oh ! les Français sont-ils vainqueurs ! |
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Cruelle incertitude… | ! Aurons-nous la victoire ? |
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Oui, je veux bien mourir, | mais mourir dans la gloire, |
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Les larmes dans les yeux, | mais l’orgueil dans le cœur. |
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Je veux que le Français | vienne creuser ma tombe, |
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Et dise en soupirant : | « — Encore un qui succombe, |
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« Encore un qui nous fait honneur ! — » |
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Oh ! je ne saurai point | le succès de la France ; |
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Mon sang qui coule à flots | m’enlève l’espérance |
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De voir l’ennemi fuir, | à la fin du combat. |
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La mort veut me ravir | cette suprême joie ; |
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Elle fond sur mon cœur, | comme un oiseau de proie |
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Sur une colombe s’abat. |
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Oh ! j’étouffe… ! Mon Dieu, | le tombeau m’épouvante. |
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Je regrette la terre | où je plantais ma tente, |
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Cette terre bien dure, | où j’ai dormi souvent. |
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O mes pauvres parents, | ma vie est épuisée ; |
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Que ma place au foyer, | chez nous, soit effacée, |
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Vous ne verrez plus votre enfant. |
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Je ne baiserai plus, | tout rempli de tendresse, |
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Vos cheveux argentés | par l’âge et la tristesse, |
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Ainsi que je le fis, | au jour de nos adieux. |
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Aux amis qui viendront | nous parler d’espérance, |
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Vous ne répondrez que | par un morne silence, |
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Que par des larmes dans vos yeux. |
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Je reviendrai, disais-je, | à toi, ma fiancée ; |
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Nous oublierons un jour | notre peine passée ; |
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Mes baisers, au retour, | sauront sécher tes pleurs. |
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Menteuse illusion… | ! A l’autel de la Vierge, |
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Ma pauvre amie, en vain | tu porteras un cierge |
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Et le fardeau de tes douleurs… ! |
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Je ne te verrai plus… | ! Modère ta tristesse ; |
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De mes parents chéris | console la vieillesse. |
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Dis-leur que je suis mort | en répétant leur nom ; |
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Conserve dans ton cœur | l’écho de ma pensée, |
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Comme une douce essence dans un vase versée, |
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Ou comme un ineffable son. |
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Conserve… mais la mort | alourdit ma paupière ; |
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Je ne puis supporter | l’éclat de la lumière. |
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J’agonise… mon Dieu, | veuillez me secourir. |
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Oh ! veuillez abréger | ma suprême torture ! |
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Oh ! plus vite épuisez | le sang de ma blessure, |
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Et daignez me faire mourir. |
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| mètre |
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