LE CHÂTIMENT |
A M. VICTOR HUGO
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I |
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Je relisais hier│ ce chant plein d’harmonie |
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Que jadis inspirait│ à ton puissant génie, |
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Hugo, l’Arc de Napoléon, |
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Cet arc démesuré,│ ciselé par l’Histoire, |
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Ensemble monstrueux│ de pierre et de victoire, |
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Portique où s’épèle un grand nom. |
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Quand tu chantais si bien│ ce monument sublime, |
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Ton front étincelant│ d’un orgueil légitime |
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N’était point voilé par l’erreur. |
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Poëte, je t’aimais ;│ et ta chaude pensée |
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Se répandait alors│ en mon âme glacée, |
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Et l’enflammait de son ardeur. |
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Avec toi je cherchais│ à voir, au sein des âges, |
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Comme un oiseau perdu│ dans le bleu des nuages, |
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Ton arc paré des mains du temps, |
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Son fronton effeuillé,│ ses sculptures rongées, |
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Par les sombres lichens│ et le lierre ombragées |
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Dans leurs replis intelligents. |
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Les âges, suivant toi,│ de leur touche hardie |
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Devaient seuls ébrécher│ la grande Arche verdie |
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Qui gardait sa virginité. |
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A t’en croire, jamais│ le canon ou la honte |
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Ne devait de son front│ que le ciel seul surmonte |
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Ternir la vieille majesté. |
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Alors, sur le débris│ de la vile endormie, |
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Comme un cadavre immense│ à la face blêmie, |
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Sur ton Paris mort pour toujours, |
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Tu voyais se dresser│ un glorieux triangle |
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Dont la Colonne et l’Arc│ formaient chacun un angle |
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Avec Notre-Dame et ses tours. |
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Erreur ! Illusion !│ Songe trop éphémère ! |
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Toi-même de tes mains│ as détruit la chimère |
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Que tu caressais autrefois. |
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Regarde donc, Hugo !│ la Colonne est à terre ; |
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Et Notre-Dame voit│ la grande Arche de pierre |
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Blessée en plus de mille endroits. |
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Paris est là fumant,│ ainsi qu’une fournaise, |
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Comme un vaste volcan,│ las de vomir à l’aise |
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Lave et roches en fusion. |
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Ses porches, ses clochers│ aux voix tumultueuses, |
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Ses dômes, ses palais,│ ses cités tortueuses |
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Sont dans la désolation. |
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On dirait qu’on entend│ gémir, comme un murmure, |
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Comme un écho lointain│ mourant sous la ramure, |
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Les sons affaiblis du canon. |
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La guerre sociale│ a sévi dans sa rage ; |
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Hugo, tu secondais│ dans l’ombre son ouvrage. |
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Hugo, sois maudit, ô démon ! |
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Ah ! pourquoi flattais-tu,│ dis-moi, la populace ? |
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Pourquoi ton grand esprit│ recherchait-il sa grâce, |
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De maints sophismes enflammé ? |
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Ah ! le cœur qui conçut│ un acte détestable |
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A la raison parait│ mille fois plus coupable |
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Que le bras qui l’a consommé. |
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Il ne faut pas jouer│ avec la multitude : |
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Elle a toujours passé,│ dans son incertitude, |
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Le but qui lui fut imposé. |
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Toi qui l’as comparée│ à l’océan qui gronde, |
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Tu sais fort bien que seul,│ Dieu, le maître du monde, |
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Peut dompter le flot courroucé. |
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II |
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Allons ! baisse ton front,│ trop orgueilleux poëte. |
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Sous le poids de nos maux│ on peut courber la tête |
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Devant la droite du Seigneur. |
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Grande est la majesté│ qui souvent s’humilie. |
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Le génie hors le bien│ marche vers la folie |
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Qui vient succéder à l’erreur. |
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b |
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La flamme qui semait│ dans Paris l’incendie, |
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Le marteau qui frappait│ la Colonne hardie, |
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a |
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Le canon qui de ses boulets |
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b |
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Mutilait les parois│ de l’Arche triomphale, |
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Tu les as suscités,│ dans ton erreur fatale ; |
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Par tes cris tu les appelais. |
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b |
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Baisse ton front, vieillard,│ ou crains un Dieu sévère. |
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S’il eut longtemps pour toi│ la faiblesse d’un père, |
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Il peut te punir maintenant. |
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N’as-tu pas abusé│ de ses dons, du génie |
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Dont il orna ton âme│ en une heure bénie ? |
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Poëte, crains le châtiment. |
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b |
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Peut-être, il a déjà│ touché ton front superbe : |
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Les fleurs qui le paraient│ sont gisantes dans l’herbe ; |
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Ton fils est mort loin de tes bras. |
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Meurice est dans les fers ;│ Paris, ta grande ville, |
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Est pleine de débris,│ et la guerre civile |
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Expire devant nos soldats. |
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b |
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85 |
Tu marches dans l’exil ;│ et la terre étrangère, |
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Comme autrefois, pour toi│ n’est plus hospitalière. |
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a |
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Partout, tu peux être chassé, |
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Jusqu’à ce que la mort,│ éteignant ta paupière, |
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a |
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Vienne poser sa main│ plus froide que la pierre |
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a |
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Sur ton cœur saignant et brisé. |
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b |
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4 juin 1871
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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