| LE CHÂTIMENT |
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A M. VICTOR HUGO
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| I |
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Je relisais hier⎟ ce chant plein d’harmonie |
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Que jadis inspirait⎟ à ton puissant génie, |
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Hugo, l’Arc de Napoléon, |
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Cet arc démesuré,⎟ ciselé par l’Histoire, |
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Ensemble monstrueux⎟ de pierre et de victoire, |
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Portique où s’épèle un grand nom. |
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Quand tu chantais si bien⎟ ce monument sublime, |
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Ton front étincelant⎟ d’un orgueil légitime |
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N’était point voilé par l’erreur. |
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Poëte, je t’aimais ;⎟ et ta chaude pensée |
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Se répandait alors⎟ en mon âme glacée, |
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Et l’enflammait de son ardeur. |
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Avec toi je cherchais⎟ à voir, au sein des âges, |
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Comme un oiseau perdu⎟ dans le bleu des nuages, |
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Ton arc paré des mains du temps, |
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Son fronton effeuillé,⎟ ses sculptures rongées, |
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Par les sombres lichens⎟ et le lierre ombragées |
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Dans leurs replis intelligents. |
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Les âges, suivant toi,⎟ de leur touche hardie |
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Devaient seuls ébrécher⎟ la grande Arche verdie |
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Qui gardait sa virginité. |
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A t’en croire, jamais⎟ le canon ou la honte |
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Ne devait de son front⎟ que le ciel seul surmonte |
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Ternir la vieille majesté. |
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Alors, sur le débris⎟ de la vile endormie, |
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Comme un cadavre immense⎟ à la face blêmie, |
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Sur ton Paris mort pour toujours, |
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Tu voyais se dresser⎟ un glorieux triangle |
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Dont la Colonne et l’Arc⎟ formaient chacun un angle |
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Avec Notre-Dame et ses tours. |
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Erreur ! Illusion !⎟ Songe trop éphémère ! |
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Toi-même de tes mains⎟ as détruit la chimère |
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Que tu caressais autrefois. |
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Regarde donc, Hugo !⎟ la Colonne est à terre ; |
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Et Notre-Dame voit⎟ la grande Arche de pierre |
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Blessée en plus de mille endroits. |
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Paris est là fumant,⎟ ainsi qu’une fournaise, |
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Comme un vaste volcan,⎟ las de vomir à l’aise |
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Lave et roches en fusion. |
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Ses porches, ses clochers⎟ aux voix tumultueuses, |
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Ses dômes, ses palais,⎟ ses cités tortueuses |
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Sont dans la désolation. |
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On dirait qu’on entend⎟ gémir, comme un murmure, |
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Comme un écho lointain⎟ mourant sous la ramure, |
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Les sons affaiblis du canon. |
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La guerre sociale⎟ a sévi dans sa rage ; |
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Hugo, tu secondais⎟ dans l’ombre son ouvrage. |
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Hugo, sois maudit, ô démon ! |
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Ah ! pourquoi flattais-tu,⎟ dis-moi, la populace ? |
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Pourquoi ton grand esprit⎟ recherchait-il sa grâce, |
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De maints sophismes enflammé ? |
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Ah ! le cœur qui conçut⎟ un acte détestable |
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A la raison parait⎟ mille fois plus coupable |
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Que le bras qui l’a consommé. |
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Il ne faut pas jouer⎟ avec la multitude : |
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Elle a toujours passé,⎟ dans son incertitude, |
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Le but qui lui fut imposé. |
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Toi qui l’as comparée⎟ à l’océan qui gronde, |
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Tu sais fort bien que seul,⎟ Dieu, le maître du monde, |
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Peut dompter le flot courroucé. |
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b |
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| II |
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Allons ! baisse ton front,⎟ trop orgueilleux poëte. |
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Sous le poids de nos maux⎟ on peut courber la tête |
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Devant la droite du Seigneur. |
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Grande est la majesté⎟ qui souvent s’humilie. |
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Le génie hors le bien⎟ marche vers la folie |
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Qui vient succéder à l’erreur. |
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La flamme qui semait⎟ dans Paris l’incendie, |
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Le marteau qui frappait⎟ la Colonne hardie, |
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Le canon qui de ses boulets |
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b |
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Mutilait les parois⎟ de l’Arche triomphale, |
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Tu les as suscités,⎟ dans ton erreur fatale ; |
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Par tes cris tu les appelais. |
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b |
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Baisse ton front, vieillard,⎟ ou crains un Dieu sévère. |
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S’il eut longtemps pour toi⎟ la faiblesse d’un père, |
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Il peut te punir maintenant. |
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N’as-tu pas abusé⎟ de ses dons, du génie |
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Dont il orna ton âme⎟ en une heure bénie ? |
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Poëte, crains le châtiment. |
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b |
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Peut-être, il a déjà⎟ touché ton front superbe : |
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Les fleurs qui le paraient⎟ sont gisantes dans l’herbe ; |
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Ton fils est mort loin de tes bras. |
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Meurice est dans les fers ;⎟ Paris, ta grande ville, |
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Est pleine de débris,⎟ et la guerre civile |
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Expire devant nos soldats. |
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b |
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Tu marches dans l’exil ;⎟ et la terre étrangère, |
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Comme autrefois, pour toi⎟ n’est plus hospitalière. |
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Partout, tu peux être chassé, |
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b |
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Jusqu’à ce que la mort,⎟ éteignant ta paupière, |
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a |
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Vienne poser sa main⎟ plus froide que la pierre |
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a |
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Sur ton cœur saignant et brisé. |
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b |
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4 juin 1871
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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