| LE CHÂTIMENT |
|
A M. VICTOR HUGO
|
| I |
|
Je relisais hier | ce chant plein d’harmonie |
6+6 |
a |
|
Que jadis inspirait | à ton puissant génie, |
6+6 |
a |
|
Hugo, l’Arc de Napoléon, |
8 |
b |
|
Cet arc démesuré, | ciselé par l’Histoire, |
6+6 |
c |
| 5 |
Ensemble monstrueux | de pierre et de victoire, |
6+6 |
c |
|
Portique où s’épèle un grand nom. |
8 |
b |
|
|
Quand tu chantais si bien | ce monument sublime, |
6+6 |
a |
|
Ton front étincelant | d’un orgueil légitime |
6+6 |
a |
|
N’était point voilé par l’erreur. |
8 |
b |
| 10 |
Poëte, je t’aimais ; | et ta chaude pensée |
6+6 |
c |
|
Se répandait alors | en mon âme glacée, |
6+6 |
c |
|
Et l’enflammait de son ardeur. |
8 |
b |
|
|
Avec toi je cherchais | à voir, au sein des âges, |
6+6 |
a |
|
Comme un oiseau perdu | dans le bleu des nuages, |
6+6 |
a |
| 15 |
Ton arc paré des mains du temps, |
8 |
b |
|
Son fronton effeuillé, | ses sculptures rongées, |
6+6 |
c |
|
Par les sombres lichens | et le lierre ombragées |
6+6 |
c |
|
Dans leurs replis intelligents. |
8 |
b |
|
|
Les âges, suivant toi, | de leur touche hardie |
6+6 |
a |
| 20 |
Devaient seuls ébrécher | la grande Arche verdie |
6+6 |
a |
|
Qui gardait sa virginité. |
8 |
b |
|
A t’en croire, jamais | le canon ou la honte |
6+6 |
c |
|
Ne devait de son front | que le ciel seul surmonte |
6+6 |
c |
|
Ternir la vieille majesté. |
8 |
b |
|
| 25 |
Alors, sur le débris | de la vile endormie, |
6+6 |
a |
|
Comme un cadavre immense | à la face blêmie, |
6+6 |
a |
|
Sur ton Paris mort pour toujours, |
8 |
b |
|
Tu voyais se dresser | un glorieux triangle |
6+6 |
c |
|
Dont la Colonne et l’Arc | formaient chacun un angle |
6+6 |
c |
| 30 |
Avec Notre-Dame et ses tours. |
8 |
b |
|
|
Erreur ! Illusion ! | Songe trop éphémère ! |
6+6 |
a |
|
Toi-même de tes mains | as détruit la chimère |
6+6 |
a |
|
Que tu caressais autrefois. |
8 |
b |
|
Regarde donc, Hugo ! | la Colonne est à terre ; |
6+6 |
a |
| 35 |
Et Notre-Dame voit | la grande Arche de pierre |
6+6 |
a |
|
Blessée en plus de mille endroits. |
8 |
b |
|
|
Paris est là fumant, | ainsi qu’une fournaise, |
6+6 |
a |
|
Comme un vaste volcan, | las de vomir à l’aise |
6+6 |
a |
|
Lave et roches en fusion. |
8 |
b |
| 40 |
Ses porches, ses clochers | aux voix tumultueuses, |
6+6 |
c |
|
Ses dômes, ses palais, | ses cités tortueuses |
6+6 |
c |
|
Sont dans la désolation. |
8 |
b |
|
|
On dirait qu’on entend | gémir, comme un murmure, |
6+6 |
a |
|
Comme un écho lointain | mourant sous la ramure, |
6+6 |
a |
| 45 |
Les sons affaiblis du canon. |
8 |
b |
|
La guerre sociale | a sévi dans sa rage ; |
6+6 |
c |
|
Hugo, tu secondais | dans l’ombre son ouvrage. |
6+6 |
c |
|
Hugo, sois maudit, ô démon ! |
8 |
b |
|
|
Ah ! pourquoi flattais-tu, | dis-moi, la populace ? |
6+6 |
a |
| 50 |
Pourquoi ton grand esprit | recherchait-il sa grâce, |
6+6 |
a |
|
De maints sophismes enflammé ? |
8 |
b |
|
Ah ! le cœur qui conçut | un acte détestable |
6+6 |
c |
|
A la raison parait | mille fois plus coupable |
6+6 |
c |
|
Que le bras qui l’a consommé. |
8 |
b |
|
| 55 |
Il ne faut pas jouer | avec la multitude : |
6+6 |
a |
|
Elle a toujours passé, | dans son incertitude, |
6+6 |
a |
|
Le but qui lui fut imposé. |
8 |
b |
|
Toi qui l’as comparée | à l’océan qui gronde, |
6+6 |
c |
|
Tu sais fort bien que seul, | Dieu, le maître du monde, |
6+6 |
c |
| 60 |
Peut dompter le flot courroucé. |
8 |
b |
|
|
| II |
|
Allons ! baisse ton front, | trop orgueilleux poëte. |
6+6 |
a |
|
Sous le poids de nos maux | on peut courber la tête |
6+6 |
a |
|
Devant la droite du Seigneur. |
8 |
b |
|
Grande est la majesté | qui souvent s’humilie. |
6+6 |
c |
| 65 |
Le génie hors le bien | marche vers la folie |
6+6 |
c |
|
Qui vient succéder à l’erreur. |
8 |
b |
|
|
La flamme qui semait | dans Paris l’incendie, |
6+6 |
a |
|
Le marteau qui frappait | la Colonne hardie, |
6+6 |
a |
|
Le canon qui de ses boulets |
8 |
b |
| 70 |
Mutilait les parois | de l’Arche triomphale, |
6+6 |
c |
|
Tu les as suscités, | dans ton erreur fatale ; |
6+6 |
c |
|
Par tes cris tu les appelais. |
8 |
b |
|
|
Baisse ton front, vieillard, | ou crains un Dieu sévère. |
6+6 |
a |
|
S’il eut longtemps pour toi | la faiblesse d’un père, |
6+6 |
a |
| 75 |
Il peut te punir maintenant. |
8 |
b |
|
N’as-tu pas abusé | de ses dons, du génie |
6+6 |
c |
|
Dont il orna ton âme | en une heure bénie ? |
6+6 |
c |
|
Poëte, crains le châtiment. |
8 |
b |
|
|
Peut-être, il a déjà | touché ton front superbe : |
6+6 |
a |
| 80 |
Les fleurs qui le paraient | sont gisantes dans l’herbe ; |
6+6 |
a |
|
Ton fils est mort loin de tes bras. |
8 |
b |
|
Meurice est dans les fers ; | Paris, ta grande ville, |
6+6 |
c |
|
Est pleine de débris, | et la guerre civile |
6+6 |
c |
|
Expire devant nos soldats. |
8 |
b |
|
| 85 |
Tu marches dans l’exil ; | et la terre étrangère, |
6+6 |
a |
|
Comme autrefois, pour toi | n’est plus hospitalière. |
6+6 |
a |
|
Partout, tu peux être chassé, |
8 |
b |
|
Jusqu’à ce que la mort, | éteignant ta paupière, |
6+6 |
a |
|
Vienne poser sa main | plus froide que la pierre |
6+6 |
a |
| 90 |
Sur ton cœur saignant et brisé. |
8 |
b |
|
|
4 juin 1871
|
|
| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
|
|
