ADIEUX |
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Déjà la moitié de l'année |
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Dans un deuil affreux s’est traînée, |
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Sans nous présager le retour. |
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Partout les grands sapins bourgeonnent |
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Et les petits oiseaux foisonnent, |
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Gazouillant leurs chansons d'amour. |
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Faudra-t-il donc longtemps encore |
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Nous réveiller à chaque aurore, |
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Le cœur saignant et, pas à pas, |
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en nous heurtant à chaque pierre, |
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Gravir un douloureux Calvaire, |
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Sans espoir de paix ici-bas ? |
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Oh non ! car le Très-Haut⎟ s’entoure de ses gloires : |
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Pesant également⎟ défaites et victoires, |
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Il jette sur le Monde⎟ un cri : Fraternité ! |
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Et le Monde, à ce mot,⎟ qui des rois trop timides |
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Réduit en vils tronçons⎟ les armes homicides, |
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Se lève et répond : Liberté ! ! ! |
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Le Démon des combats,⎟ pliant alors ses ailes |
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Et se voilant la face,⎟ au séjour des rebelles |
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Roule et tombe en poussant⎟ une immense clameur ; |
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Sa chute épouvantable⎟ à travers les espaces |
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Nous fait enfin prévoir⎟ pour les futures races |
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Une longue ère de bonheur ! |
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Et bien, puisque Dieu rompt⎟ notre trop lourde chaîne, |
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Qu'il oppose une digue⎟ au flot qui nous entraîne, |
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Allons lui rendre grâce⎟ au sommet du coteau. |
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Déjà l’astre des nuits⎟ dans les cieux se balance, |
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C'est l'heure de l'amour,⎟ l’heure de l'espérance, |
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Sors, ô mon âme ! du tombeau. |
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Et quand vers l’Éternel⎟ ma prière envolée |
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Laissera mes regards⎟ tomber sur la vallée, |
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Qu’un pleur monte à mes yeux,⎟ à mon cœur un soupir : |
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Sur ce gazon si frais,⎟ sur ce riant rivage, |
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Marchez à mes côtés,⎟ caché dans un nuage, |
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Ange béni du Souvenir ! |
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O golfe d'Arcachon,⎟ port charmant de la Teste, |
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Pointe de l’Aguillon,⎟ chaumière au toit agreste, |
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Où de venir souvent⎟ nous nous faisions un jeu ; |
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Plage au sable si fin,⎟ et vous, forêts tranquilles, |
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Qui servez de ceinture⎟ à de lointaines îles, |
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Recevez mon dernier adieu ! |
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C'est là que bien des fois⎟ nos âmes en délire, |
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D’un seul bond s’élançant⎟ vers la Ville Martyre, |
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Dans le vent, dans les flots,⎟ croyaient ouïr des cris ; |
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Et que nos yeux voyaient,⎟ par un trompeurs mirage, |
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Nos ennemis broyés⎟ dans des champs de carnage… |
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Paris vainqueur sur ses débris ! ! ! |
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Salut à vous, salut,⎟ ô ruisseau de la Hume1 ! |
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Qui courez par les prés⎟ en jetant votre écume |
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Sur les ajoncs tremblants,⎟ sur le pied des ormeaux ; |
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Vous, dont l’onde limpide,⎟ au bout de la quinzaine, |
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Toujours nous a rendu⎟ le coton et la laine |
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Plus blancs que le cygne des eaux. |
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Par cent bras vigoureux⎟ votre onde tourmentée, |
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De toute poésie,⎟ hélas ! déshéritée, |
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Ne voit dans son courant⎟ s’ébattre aucun poisson, |
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Et jamais en secret⎟ une vierge craintive |
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ne viendra soupirer,⎟ assise à votre rive, |
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Le soir, une tendre chanson. |
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Guerriers fameux, savants,⎟ et vous, douces images |
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Dont les noms jusqu’à nous⎟ ont traversé les âges, |
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Pour le bronze et le marbre,⎟ ah ! n’ayez désormais |
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Que mépris et dédain !⎟ Noëmi, Marguerite, |
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Humboldt, Condé, Mozart,⎟ votre gloire est inscrite |
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Pour toujours au front des chalets ! |
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Là-bas, sortant des bois,⎟ c’est la flèche effilée |
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De l’Antique Chapelle,⎟ à toute heure peuplée |
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De fervents pèlerins,⎟ de rudes matelots. |
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On les voit, humblement⎟ prosternés sur la pierre, |
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Redire tous ensemble⎟ une même prière |
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A Celle qui calme les flots. |
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Sainte nuit de Noël,⎟ ineffable veillée, |
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Pourrai-je t’oublier ?⎟ La foule agenouillée, |
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Enfants, femmes, vieillards,⎟ par la guerre exilés, |
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Levait les mains au ciel !⎟… Au loin dans la pénombre |
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Se dressait vaguement⎟ la silhouette sombre |
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De quelques soldats mutilés. |
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Et ces vaillants débris⎟ d’un immense naufrage |
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Sentaient parfois tomber⎟ une larme de rage |
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En sondant du regard⎟ le lointain horizon ; |
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Leurs doigts crispés serraient⎟ une arme, hélas ! absente ; |
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Leurs yeux roulaient du feu…⎟ De leur poitrine ardente |
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Sortait un seul cri : Trahison ! |
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Priez ! nous disait-on,⎟ dans la sainte demeure, |
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Et Dieu se lassera !⎟ Chaque chose à son heure ! |
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Demain il peut dompter⎟ le vainqueur d’aujourd’hui, |
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Il peut briser demain⎟ ses féroces phalanges |
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En prenant dans son ciel⎟ quelques-uns de ses anges. |
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Demain on peut dire : Il a fui ! |
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Dieu ne s’est pas lassé !⎟ L’heure n’est point venue ! |
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Le soleil d’Austerlitz⎟ n’a pu percer la nue ! |
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Et pourtant notre France,⎟ au fléau triomphant, |
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Du pied frappant la terre,⎟ opposa des armées ; |
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Pour sauver le pays⎟ les mères enflammées |
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Ont donné leu dernier enfant ! |
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Ces tableaux à mes yeux⎟ faisaient monter des larmes : |
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Mais que faire en un jour⎟ où nous n’avons plus d’armes ? |
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Où soldats et canons,⎟ vers la Prusse envoyés, |
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Éloignent pour longtemps⎟ l’heure de la revanche ; |
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Où, dans ce cataclysme,⎟ il n’est pas une planche |
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Qui ne s’abîme sous nos pieds ? |
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Que faire ? ? ? |
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Que faire ? ? ? A nos enfants⎟ léguer les représailles ; |
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a |
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De loin les préparer⎟ à de grandes batailles ; |
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Refondre le pays⎟ dans un moule d’airain ; |
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Rendre nos fils plus forts⎟ par une vie austère, |
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Et quant nous frémirons,⎟ indignés de nous taire, |
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Les jeter au delà du Rhin ! |
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Nous reprenons alors⎟ nos drapeaux déchirés, |
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Par un vil imposteur,⎟ par un traître livrés ; |
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Nous recouvrons notre or,⎟ nos richesses… Enfin, |
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Comme en mil huit cent six,⎟ immortelle campagne, |
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En vingt jours, du talons⎟ nous broyons l’Allemagne, |
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Et campons au cœur de Berlin ! |
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Le front dans mes deux mains,⎟ je laissais ma pensée |
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Flotter comme un esquif,⎟ par la douleur bercée, |
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Quand un Ange, soudain,⎟ passe devant mes yeux. |
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Son vol trace dans l’air⎟ un lumineux sillage, |
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Par trois fois il redit⎟ aux forêts, au rivage, |
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Ce chant béni, manne des cieux : |
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« Volez vers la cité vaillante |
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Qui vous tend sa main suppliante |
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Depuis six longs mois, nuit et jour ; |
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Donnez à sa bouche embrasée, |
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Versez à son âme épuisée |
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c |
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La goutte d’eau… le flot d’amour ! » |
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C’est demain le départ.⎟ Demain, quand les étoiles |
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Des pilotes tardifs⎟ dirigeront les voiles, |
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a |
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Nous serons loin, hélas !⎟ de ces bords enchantés ; |
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Mais, tels que le marin⎟ échappée du naufrage, |
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c |
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Bientôt nous reviendrons…⎟ nous bénirons la plage |
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c |
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Où l’Éternel nous a jetés ! ! ! |
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Arcachon, 13 mars 1871.
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profils métriques : 8, 6−6
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