ADIEUX |
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Déjà la moitié de l'année |
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Dans un deuil affreux s’est traînée, |
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Sans nous présager le retour. |
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Partout les grands sapins bourgeonnent |
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Et les petits oiseaux foisonnent, |
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Gazouillant leurs chansons d'amour. |
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Faudra-t-il donc longtemps encore |
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Nous réveiller à chaque aurore, |
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Le cœur saignant et, pas à pas, |
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en nous heurtant à chaque pierre, |
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Gravir un douloureux Calvaire, |
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Sans espoir de paix ici-bas ? |
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Oh non ! car le Très-Haut | s’entoure de ses gloires : |
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Pesant également | défaites et victoires, |
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Il jette sur le Monde | un cri : Fraternité ! |
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Et le Monde, à ce mot, | qui des rois trop timides |
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Réduit en vils tronçons | les armes homicides, |
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Se lève et répond : Liberté ! ! ! |
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Le Démon des combats, | pliant alors ses ailes |
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Et se voilant la face, | au séjour des rebelles |
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Roule et tombe en poussant | une immense clameur ; |
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Sa chute épouvantable | à travers les espaces |
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Nous fait enfin prévoir | pour les futures races |
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Une longue ère de bonheur ! |
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Et bien, puisque Dieu rompt | notre trop lourde chaîne, |
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Qu'il oppose une digue | au flot qui nous entraîne, |
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Allons lui rendre grâce | au sommet du coteau. |
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Déjà l’astre des nuits | dans les cieux se balance, |
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C'est l'heure de l'amour, | l’heure de l'espérance, |
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Sors, ô mon âme ! du tombeau. |
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Et quand vers l’Éternel | ma prière envolée |
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Laissera mes regards | tomber sur la vallée, |
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Qu’un pleur monte à mes yeux, | à mon cœur un soupir : |
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Sur ce gazon si frais, | sur ce riant rivage, |
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Marchez à mes côtés, | caché dans un nuage, |
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Ange béni du Souvenir ! |
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O golfe d'Arcachon, | port charmant de la Teste, |
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Pointe de l’Aguillon, | chaumière au toit agreste, |
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Où de venir souvent | nous nous faisions un jeu ; |
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Plage au sable si fin, | et vous, forêts tranquilles, |
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Qui servez de ceinture | à de lointaines îles, |
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Recevez mon dernier adieu ! |
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C'est là que bien des fois | nos âmes en délire, |
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a |
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D’un seul bond s’élançant | vers la Ville Martyre, |
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Dans le vent, dans les flots, | croyaient ouïr des cris ; |
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Et que nos yeux voyaient, | par un trompeurs mirage, |
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Nos ennemis broyés | dans des champs de carnage… |
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Paris vainqueur sur ses débris ! ! ! |
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Salut à vous, salut, | ô ruisseau de la Hume1 ! |
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Qui courez par les prés | en jetant votre écume |
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Sur les ajoncs tremblants, | sur le pied des ormeaux ; |
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Vous, dont l’onde limpide, | au bout de la quinzaine, |
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Toujours nous a rendu | le coton et la laine |
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Plus blancs que le cygne des eaux. |
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Par cent bras vigoureux | votre onde tourmentée, |
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De toute poésie, | hélas ! déshéritée, |
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Ne voit dans son courant | s’ébattre aucun poisson, |
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Et jamais en secret | une vierge craintive |
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ne viendra soupirer, | assise à votre rive, |
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Le soir, une tendre chanson. |
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Guerriers fameux, savants, | et vous, douces images |
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a |
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Dont les noms jusqu’à nous | ont traversé les âges, |
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Pour le bronze et le marbre, | ah ! n’ayez désormais |
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Que mépris et dédain ! | Noëmi, Marguerite, |
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Humboldt, Condé, Mozart, | votre gloire est inscrite |
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Pour toujours au front des chalets ! |
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Là-bas, sortant des bois, | c’est la flèche effilée |
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De l’Antique Chapelle, | à toute heure peuplée |
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De fervents pèlerins, | de rudes matelots. |
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On les voit, humblement | prosternés sur la pierre, |
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Redire tous ensemble | une même prière |
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A Celle qui calme les flots. |
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Sainte nuit de Noël, | ineffable veillée, |
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Pourrai-je t’oublier ? | La foule agenouillée, |
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a |
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Enfants, femmes, vieillards, | par la guerre exilés, |
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Levait les mains au ciel ! |… Au loin dans la pénombre |
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Se dressait vaguement | la silhouette sombre |
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De quelques soldats mutilés. |
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Et ces vaillants débris | d’un immense naufrage |
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a |
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Sentaient parfois tomber | une larme de rage |
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a |
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En sondant du regard | le lointain horizon ; |
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Leurs doigts crispés serraient | une arme, hélas ! absente ; |
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c |
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Leurs yeux roulaient du feu… | De leur poitrine ardente |
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Sortait un seul cri : Trahison ! |
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b |
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Priez ! nous disait-on, | dans la sainte demeure, |
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Et Dieu se lassera ! | Chaque chose à son heure ! |
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a |
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Demain il peut dompter | le vainqueur d’aujourd’hui, |
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Il peut briser demain | ses féroces phalanges |
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c |
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En prenant dans son ciel | quelques-uns de ses anges. |
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Demain on peut dire : Il a fui ! |
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Dieu ne s’est pas lassé ! | L’heure n’est point venue ! |
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a |
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Le soleil d’Austerlitz | n’a pu percer la nue ! |
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a |
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Et pourtant notre France, | au fléau triomphant, |
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Du pied frappant la terre, | opposa des armées ; |
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c |
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Pour sauver le pays | les mères enflammées |
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Ont donné leu dernier enfant ! |
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Ces tableaux à mes yeux | faisaient monter des larmes : |
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a |
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Mais que faire en un jour | où nous n’avons plus d’armes ? |
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a |
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Où soldats et canons, | vers la Prusse envoyés, |
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b |
100 |
Éloignent pour longtemps | l’heure de la revanche ; |
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c |
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Où, dans ce cataclysme, | il n’est pas une planche |
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c |
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Qui ne s’abîme sous nos pieds ? |
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b |
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Que faire ? ? ? |
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Que faire ? ? ? A nos enfants | léguer les représailles ; |
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a |
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De loin les préparer | à de grandes batailles ; |
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a |
105 |
Refondre le pays | dans un moule d’airain ; |
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b |
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Rendre nos fils plus forts | par une vie austère, |
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c |
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Et quant nous frémirons, | indignés de nous taire, |
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c |
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Les jeter au delà du Rhin ! |
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Nous reprenons alors | nos drapeaux déchirés, |
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a |
110 |
Par un vil imposteur, | par un traître livrés ; |
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a |
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Nous recouvrons notre or, | nos richesses… Enfin, |
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b |
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Comme en mil huit cent six, | immortelle campagne, |
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c |
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En vingt jours, du talons | nous broyons l’Allemagne, |
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c |
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Et campons au cœur de Berlin ! |
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Le front dans mes deux mains, | je laissais ma pensée |
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Flotter comme un esquif, | par la douleur bercée, |
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a |
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Quand un Ange, soudain, | passe devant mes yeux. |
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b |
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Son vol trace dans l’air | un lumineux sillage, |
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c |
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Par trois fois il redit | aux forêts, au rivage, |
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Ce chant béni, manne des cieux : |
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b |
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« Volez vers la cité vaillante |
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a |
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Qui vous tend sa main suppliante |
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a |
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Depuis six longs mois, nuit et jour ; |
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b |
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Donnez à sa bouche embrasée, |
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c |
125 |
Versez à son âme épuisée |
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c |
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La goutte d’eau… le flot d’amour ! » |
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b |
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C’est demain le départ. | Demain, quand les étoiles |
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a |
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Des pilotes tardifs | dirigeront les voiles, |
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a |
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Nous serons loin, hélas ! | de ces bords enchantés ; |
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130 |
Mais, tels que le marin | échappée du naufrage, |
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c |
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Bientôt nous reviendrons… | nous bénirons la plage |
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c |
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Où l’Éternel nous a jetés ! ! ! |
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b |
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Arcachon, 13 mars 1871.
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