| PROMENADE |
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A MADEMOISELLE E… D…
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Lorsque, dans notre exil,⎟ quelque bruit de victoire, |
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Rendant à nos soldats⎟ leur prestige et leur gloire, |
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Dans nos cœurs abattus⎟ verse un peu de bonheur, |
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Nous gravissons, joyeux,⎟ la colline prochaine, |
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Pour aspirer des flots⎟ la bienfaisante haleine, |
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Et des bois la bonne senteur. |
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Assis sous un berceau⎟ de branches enlacées, |
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Nous laissons s’égarer⎟ nos riantes pensées |
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Vers l’Océan qui gronde⎟ au loin tumultueux ; |
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Nos yeux suivent aussi⎟ sur le lointain rivage |
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Deux barques naviguant⎟ dans un même sillage, |
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Comme deux cygnes amoureux. |
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En nombreux bataillons,⎟ les oiseaux de passage, |
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De la plage à la mer,⎟ de la mer à la plage, |
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Tracent de grands circuits,⎟ poussent des cris perçants, |
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Et, se posant enfin⎟ sur la vague profonde, |
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Ils se laissent bercer⎟ par le courant de l’onde, |
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En offrant leurs ailes aux vents. |
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Mais suivons le chemin⎟ qui mène au cimetière. |
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— Par le mur écroulée⎟ de couvert de bruyère, |
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D’humbles croix de bois noir⎟ sur de récents tombeaux |
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Nous font songer au dieu⎟ qui retient ou dispense |
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Au faible ainsi qu’au fort⎟ ses trésors d'espérance, |
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Qui seul peux abréger nos maux. |
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Plus loin, en blancs flocons⎟ s’élève une fumée |
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D’un pittoresque toit⎟ tout couvert de ramée, |
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Qu’un rideau de grands pins⎟ abrite des frimas : |
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Au seuil de la maison,⎟ guettant notre passage, |
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Se tiennent deux enfants⎟ à l'allure sauvage, |
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Qui volent jusque dans nos bras. |
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Enfin nous côtoyons⎟ la profonde clairière |
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Qui contourne l'église⎟ est le saint monastère |
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Ou des moines pieux⎟ en ce trouver un port : |
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Asile protégé⎟ par la Vierge des Passes, |
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Dans la main, à tout l'heure,⎟ à travers les espaces, |
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Dispute un marin à la mort. |
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De ces prédestinés⎟ aux vêtements de bure, |
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Aux sandales de bois,⎟ l'ascétique figure |
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Reçoit sous les arceaux⎟ des célestes reflets ; |
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La croix dans une main,⎟ les flancs ceints d'une corde, |
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Ils vont prêchant partout⎟ le pardon, la concorde, |
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Dans les châteaux, dans les chalets. |
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Tout à coup retentit⎟ dans la haute tourelle |
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La cloche d'agonie.⎟ Au seuil de la chapelle, |
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Un père, jeune encor,⎟ promptement s’est rendu ; |
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Puis il est ressorti⎟ portant le pain des anges ; |
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Sa bouche du Seigneur⎟ murmurait les louanges ; |
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À la grève il est descendu. |
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Une barque attendais…⎟ contre le mât qui penche, |
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Lorsque je vis flotter⎟ sa longue robe blanche, |
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Quand je vis ses deux bras⎟ étendus pour bénir, |
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Je me souvins du Christ⎟ apaisant la tempête, |
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Calme, majestueux,⎟ s’avançant sur la crête |
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Des flots ouverts pour l'engloutir. |
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Dans un but moi chrétien,⎟ vers le prochain rivage |
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Laissons-nous emporter !⎟… La sablonneuse plage |
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Qui, du côté du nord,⎟ limite l'horizon, |
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N’a jamais de printemps…⎟ C'est un désert aride ; |
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La fleur y pousse à peine⎟ et sur la lande humide |
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Pas une trace de gazon ! |
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Seul, un phare imposant⎟ s’élève sur la grève |
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Où mugit l'Atlantique,⎟ où, sans repos ni trêve, |
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Il lance son écume⎟ à son front sourcilleux. |
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La nuit, lorsque les flots⎟ roulent comme un tonnerre, |
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Du céleste fanal⎟ tombe un jet de lumière |
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Qui rend l’espoir aux malheureux. |
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Nous gravissons la tour…⎟ O spectacle admirable ! |
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Près d'un océan d'eau,⎟ des océans de sable ! |
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Point d’arbres ! point d’abris !⎟ Partout l’immensité ! |
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Des éléments en feu⎟ qui semblent se confondre, |
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Rouler comme une lave⎟ et puis enfin se fondre |
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Au gouffre de l’Éternité ! ! ! |
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D'une antique cité⎟ j'appelle en vain l'image ! |
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Comme aux rives du Nil,⎟ sur cette aride plage, |
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Je voudrais raviver⎟ un passé triomphant ! |
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J'évoque de Memphis⎟ les palais et les tombes ! |
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Des siècles disparus⎟ les grandes hécatombe !… |
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Rien ! rien ! pas même un pied d'enfant ! ! ! |
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Mets un cri nous arrache⎟ à ce tableau sublime : |
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« Allons ! vite à la voile !⎟ Au loin blanchit la cime |
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Des flots dont le retour⎟ doit nous conduire au port. |
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Coupons le golfe, avant⎟ que la barre implacable |
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Sur le banc de Matoc⎟ au ressac redoutable, |
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Nous jette en pâture à la mort. » |
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Lors, un dernier regard⎟ parcourt la double rive, |
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Symbole de la vie,⎟ où toute âme pensive |
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De joie et de douleur⎟ voit tous nos jours tissés : |
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Sur l’une, le Printemps,⎟ l’Avenir, la Jeunesse ! |
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Sur l'autre, le Trépas⎟ frappant, frappant sans cesse, |
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Sans que Dieu dise : C’est assez ! |
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Nonchalamment couchés⎟ au fond de la nacelle, |
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Nous nous laissons porter⎟ vers l’Antique Chapelle |
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En rasant le rivage⎟ et longeant le coteau. |
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Pas un bruit sous le ciel,⎟ hors la vergue qui crie, |
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Et le flot qui nous pousse⎟ à la mère patrie, |
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Comme dans un léger berceau ! |
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Au loin, voici déjà⎟ la coupole mauresque |
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Et les arceaux coquets⎟ du temple gigantesque, |
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Dans des temps plus heureux⎟ asile des plaisirs ; |
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Puis enfin, tel qu’un nid⎟ perdu dans les ombrages, |
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Un sémillant chalet⎟ tout couvert de feuillages |
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Où s’envolent tous nos soupirs ! |
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■ 28 janvier 1871. |
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Ce jour là, nous allons⎟ par un chemin oblique |
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Arriver lentement⎟ sur notre toit rustique, |
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Quand un cri tout à coup…⎟ de quel nom l'appeler ? |
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Nous glace de terreur !⎟ quel est donc notre crime, |
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Pour que la France en deuil⎟ roule au fond de l'abîme ? |
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... Paris vient de capituler ! ! ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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