| MES VOISINS |
Ma harpe, hélas ! brisée,
e larmes arrosée,
N’a plus d’accords mélodieux,
D’accents joyeux.
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(Chant hébraïque.)
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Qu’avons-nous fait, Seigneur ? Sous votre main terrible, |
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Tremblants, nous nous courbons ; vous restes insensible |
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A notre sombre angoisse, et sur l’aile des vents |
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nous arrive sans cesse un grand bruit de bataille, |
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Et ce cri des mourants hachés par la mitraille : |
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Pitié, mon Dieu ! pour vos enfants ! |
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Pourquoi détournez-vous les yeux de nos misères ? |
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A de larmes sans fin condamnez.vous les mères, |
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Les épouses, les sœurs ? Martyres de douleur, |
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Boiront-elles longtemps la coupe de souffrance, |
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Sans qu’un rayon divin, sans qu’un mot d’espérance |
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Descende des cieux en leur cœur ? |
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Hélas ! n’attendons rien ! Quand l’aigle, de ses ailes, |
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S’élève triomphant aux voûtes éternelles, |
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Soudan la foudre éclate ! un lumineux sillon |
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Le jette tout meurtri par delà les espaces ; |
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Pour la première fois il imprime les traces |
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De sa serre sur le vallon ! |
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Dans son œuvre de mort, le même coup qui tue |
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Celui dont le regard ose percer la nue |
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Frappe aussi sous le bois le tendre passereau : |
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Il veut en vain sauver sa naissante famille, |
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Le feu consume tout : moisson, forêt, charmille ! |
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Son nid lui tient lieu de tombeau. |
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Et nous, pauvres humains, inutile poussière, |
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A la fureur des vents nous saurions nous soustraire, |
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Échapper au Dieu juste et braver le Dieu fort ? |
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Allez, allez, mes vers, la douleur vous réclame, |
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De jours infortunés recomposez la trame ; |
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Chantez l’amour, chantez la mort ! |
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C’est un roman bien simple : — |
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C’est un roman bien simple : — En ces temps de tourmente, |
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Une mère, sa fille, avaient planté leur tente |
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Non loin de mon chalet, au détour du chemin ; |
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A toute heure arrivaient sur notre belle plage |
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Les débris mutilés de la lutte sauvage |
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Commencée aux rives du Rhin. |
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Un soir, on fit appel aux âmes charitables. |
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Le village était plein : maisons, hangars, étables, |
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Regorgeaient de blessés : le flot montait toujours ! |
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Sans cesse il nous jetait de sanglantes épaves, |
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Par la fièvre minés, des bataillons de braves, |
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Sans jamais arrêter son cours. |
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Oh ! que pour l’un d’entre eux la tempête était forte ! |
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A peine, en se traînant, eut-il franchi la porte |
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Où deux anges du ciel l’attendaient souriants, |
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Que son cœur déborda : la brillante Espérance |
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Lui fit revoir sa sœur, sa mère, son enfance… |
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Le soleil après les autans ! |
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A la mère il disait : « Parlez, parlez sans cesse, |
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Le son de votre voix me soulage et m’oppresse ; |
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Je me sens à la fois et sourire et pleurer. » |
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Puis à l’enfant : « Calmez ma souffrance cruelle, |
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« Avec vos yeux si bons : que votre âme se mêle |
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A mon âme avant d’expirer ! » |
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Depuis, j’ai vu souvent une main vigilante |
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Diriger avec soin sa marche chancelante, |
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Un beau bras arrondi lui servir de soutien. |
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Mais que de fois aussi la belle jeune fille |
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Guidait ses pas tremblants sous l’épaisse charmille, |
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Son regard perdu dans le sien ! |
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Et quand venait la nuit, quand la voix maternelle |
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Rappelait au foyer le couple un peu rebelle, |
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Ils suspendaient tous deux le moment du retour. |
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Elle arrêtait ses pas, et sa main enfantine, |
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Jouant avec les croix qui couvraient sa poitrine, |
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Les interrogeait tour à tour. |
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Alors il redisait toujours la même histoire, |
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Celle de ses combats : la dernière victoire |
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Qui lui valait enfin l’étoile de l’honneur ! |
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L’un près de l’autre assis, les mains entrelacées, |
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Ils se sentaient ravis dans les mêmes pensées, |
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Tels qu’à l’aurore du bonheur !… |
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Mais un cri déchirant dans l’ombre et le silence |
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A retenti soudain !… une femme s’élance, |
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De sa fille suivie, au chevet du blessé. |
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Le sang coule à longs flots sur sa blanche poitrine, |
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Son souffle diminue et sa tête s’incline |
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Sur son buste raide et glacé. |
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La vierge a tout compris !… son amour se révèle ! |
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L’œil hagard, presque nue, ô grand Dieu ! qu’elle est belle |
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Quand, près du lit fatal se traînant à genoux, |
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Elle saisit la main qui pend hors de la couche, |
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Cherche à la réchauffer sur son cœur, sur sa bouche, |
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En murmurant le nom d’époux ! |
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Et puis elle a couru, bravant ronces et pierres, |
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Sous des flocons de neige, à travers les bruyères, |
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Criant à chaque porte : « Un prêtre ! un médecin ! » |
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Son beau corps frissonnait sous sa légère mante, |
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Ses dents claquaient,… sa voix était toute tremblante, |
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La fièvre soulevait son sein ! |
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D’un seul mot le docteur a calmé leurs alarmes ; |
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Un rayon de bonheur s’est glissé sous leurs larmes ; |
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Mais de la jeune fille il a palpé la main, |
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Observé la pâleur sur son front répandue, |
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Puis il a dit bien bas à la mère éperdue : |
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« Veillez, je reviendrai demain. » |
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Vains efforts ! il n’a pu contenir les ravages |
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De l’horrible fléau qui décimait nos plages ; |
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La Mort planait déjà sur la sublime enfant, |
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Et, broyant sa beauté dans ses mains décharnées, |
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De son souffle, brûlant ses trop courtes années, |
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Elle en jetait la cendre au vent. |
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Maintenant tout est dit ! Pour cette infortunée, |
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La tombe a remplacé la couche d’hyménée ; |
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La rose s’est flétrie au souffle âpre du nord. |
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Sur son lit virginal, dans une sainte pose, |
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Le Christ entre les doigts, elle est là qui repose, |
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Pareille à l’enfant qui s’endort. |
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La cloche des mourants lentement ébranlée, |
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De son lugubre glas inondant la vallée, |
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Annonce qu’un chrétien aux cieux est remonté ; |
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Qu’une âme, dépouillant les misères humaines, |
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Du terrestre esclavage enfin brisant les chaînes, |
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Entre dans son éternité ! |
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Mais celui qu’elle aima croit saisir dans la brise, |
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Dans le chant de l’oiseau, dans le flot qui se brise, |
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Comme un écho lointain de son suprême adieu, |
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Quand, du geste, écartant la dernière agonie, |
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Sa bouche murmurait : « Oh ! que c’est beau, la vie ! |
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Pourquoi me la prendre, mon Dieu ! » |
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On a placé sa tombe au fond du cimetière, |
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Où souvent on la vit faire une humble prière |
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Sans songer que bientôt elle allait y dormir. |
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La Jeunesse, à vos yeux, Seigneur, est donc un crime, |
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Que vous l’avez fait naître, innocente victime, |
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Pour aimer un jour… et mourir ? |
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Chacun a mis sa pierre au triste mausolée. |
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Le marbre représente une femme voilée, |
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Le front sur ses genoux, en longs habits de deuil. |
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Debout à ses côtés, l’ange de l’Espérance, |
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Le sein percé d’un glaive, emblème de la France, |
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Jette des fleurs sur un cercueil. |
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Ses yeux semblent au ciel lancer une menace, |
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Mais son triste sourire implorer une grâce ; |
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Sur un livre entr’ouvert son doigt s’est arrêté ; |
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On y lit une date… un nom… ces mots sublimes |
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Qui montent des vallons jusqu’aux plus hautes cimes : |
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« Martyre de sa charité ! » |
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Arcachon, décembre 1870
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