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Or, hier, j’ai voulu fuir | l’homme et marcher vers Dieu ; |
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J’ai pris la mer. Le vent | chantait sous l’azur bleu, |
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Et je songeais qu’il faut | que tout esprit travaille |
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À livrer au malheur | la dernière bataille ; |
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Et je fuyais toujours | loin de terre, croyant |
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Trouver un peu de paix | sous l’espace brillant. |
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Mais je vis des forçats | qui ramaient sous la chaîne ; |
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Des matelots grimpaient | dans les mâts avec peine ; |
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Un vieux pêcheur tendait | vainement l’hameçon, |
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Et soudain j’entendis | un grand bruit. Le canon |
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Tonnait, et cette poudre | avait coûté des sommes |
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Plus fortes qu’il ne faut | pour nourrir bien des hommes. |
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Les Léviathans noirs | étaient prêts aux combats. |
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Sur ces monstres de fer | hurlait le branle-bas… |
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Alors je détournai | les yeux vers la campagne : |
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La Guerre, un fort debout | sur la haute montagne, |
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Disait : « C’est moi qui suis | le maître tout-puissant : |
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Je veux vivre ! je veux | des larmes et du sang ! » |
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Sombre, je me penchai | pour voir au fond de l’onde : |
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C’était confus. Pourtant | j’entrevis tout un monde, |
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Tout un monde hideux | qui roulait vaguement |
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Sous les flots, et des yeux | terribles, par moment |
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Me lançaient comme un dard | leur clarté surhumaine ; |
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D’horreur et de pitié | ma jeune âme était pleine, |
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Et je m’enfuis. Le vent | chantait sous l’azur bleu… |
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Je gagnai la cité | des morts pour chercher Dieu ! |
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Les cyprès pleuraient seuls, | quand j’entrai, sur les fosses ; |
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D’ailleurs, partout la joie | ou bien des larmes fausses ; |
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Les moineaux francs, nombreux, | chantaient devant la mort ; |
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J’étais calme ; j’étais | tout tranquille d’abord. |
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On portait un enfant | qu’on jeta dans la terre, |
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Et les suivants riaient | devant le grand mystère. |
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Ce rire me navra. | Là, des tombeaux ouverts |
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Attendaient leurs cercueils | pour être recouverts, |
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Et sur d’autres, ici, | poussaient de folles herbes ; |
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D’autres étaient chargés | de sculptures superbes… |
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Ma tristesse grandit, | car la société |
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Étalait encor là | toute sa vanité ! |
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Et devant ce néant | et ces bouffonneries, |
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Ces festons de papier | et ces verroteries, |
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Indigné, je criai, | niant toute vertu : |
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« Impassible Soleil, | pour qui resplendis-tu, |
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Et que fais-tu là-haut | à regarder la Terre ? » |
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