IV |
III |
LE BAS |
À Madame A. T.
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Joanne a six ans. Hier⎟ c’était un ange encore ; |
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Ce n’est plus qu’une enfant⎟ d’Ève. Le ciel colore |
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Pourtant de son regard⎟ son regard caressant, |
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Car Dieu regarde face⎟ à face l’innocent ; |
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Elle est pauvre, elle est gaie,⎟ à la fois rose et blanche. |
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Elle a les mouvements⎟ de l’oiseau sur la branche, |
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Et sa voix est un chant⎟ éternel. À la voir, |
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Le plus désespéré⎟ d’un pur rayon d’espoir |
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Sentirait resplendir⎟ son âme, comme brille |
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La mer sous le soleil.⎟ Cette petite fille |
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Hier avait tout de l’ange⎟ et rien de l’être humain ; |
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Aujourd’hui le travail⎟ vient d’étreindre sa main, |
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Car aujourd’hui c’est tout⎟ de bon qu’elle travaille ! |
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Elle a l’air grave, l’air⎟ attentif ; maille à maille, |
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Le fin tissu d’un bas⎟ s’allonge sous son doigt, |
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Et le poëte dit,⎟ triste de ce qu’il voit : |
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« Riche, une fille joue⎟ à vêtir sa poupée ; |
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À couvrir ses pieds nus,⎟ pauvre, elle est occupée ! » |
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Oh ! que de peine prit⎟ l’aïeule aux cheveux blancs |
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Pour la mettre au labeur !⎟ Entre ses doigts tremblants |
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Elle tenait les mains⎟ inhabiles. La vieille |
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Tricotait lentement,⎟ une aiguille à l’oreille, |
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Et dans ce long travail⎟ monotone du bas, |
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Joanne pressentait⎟ notre vie ici-bas ! |
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Humble tricot du pauvre,⎟ ô poëme de femme ! |
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Sympathique témoin⎟ des douleurs de son âme ! |
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Regardez un instant⎟ la bonne femme : elle a |
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Vécu quatre-vingts ans,⎟ telle que la voilà ! |
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Allant dans la forêt⎟ glaner le bois qui tombe, |
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Filant, faisant la soupe⎟ ou tricotant. La tombe |
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Doit la prendre au travail,⎟ et la fillette aussi. |
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L’existence du pauvre⎟ et sa mort sont ainsi. |
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Les hommes vont pieds nus,⎟ mais la femme tricote, |
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Toujours, pour son mari,⎟ pour ses enfants. Elle ôte |
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De sa bouche le pain⎟ pour eux. Elle voudrait |
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Leur masure avec plus⎟ de bien-être, et mourrait |
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Heureuse, s’ils marchaient⎟ un jour sur cette terre |
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Sans déchirer leurs pieds…⎟ Ô richesse ! |
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Sans déchirer leurs pieds… Ô richesse ! Ô misère ! |
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Hélas ! pendant ce temps,⎟ dans les grandes cités |
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La vapeur jette un cri⎟ rauque de tous côtés, |
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Prend soie et cotons blancs,⎟ saisit d’épaisses laines, |
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Recueillis à grands frais⎟ sur des plages lointaines, |
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Et, travaillant avec⎟ son long cri douloureux, |
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Vend des bas de fabrique⎟ aux riches paresseux ! |
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Toulon,
août 1865.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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