| XIX |
| Le Déluge |
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À Victor Hugo
LE VIEUX MONDE
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Dieu t'a dit : « Ne va pas plus loin, ô flot amer ! »
Mais quoi ! tu m'engloutis ! Au secours, Dieu ! La mer
Désobéit ! la mer envahit mon refuge !
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LE FLOT
Tu me crois la marée, et je suis le déluge.
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Épilogue de l'Année Terrible.
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Tu l'as dit : C'en est fait ; ni fuite ni refuge |
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Devant l'assaut prochain et furibond des flots. |
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Ils avancent toujours. C'est sur ce mot, Déluge, |
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Poète de malheur, que ton livre s'est clos. |
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Mais comment osa-t-il échapper à ta bouche ? |
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Ah ! pour le prononcer, même au dernier moment, |
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Il fallait ton audace et ton ardeur farouche, |
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Tant il est plein d'horreur et d'épouvantement. |
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Vous êtes avertis : c'est une fin de monde |
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Que ces flux, ces rumeurs, ces agitations. |
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Nous n'en sommes encor qu'aux menaces de l'onde, |
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A demain les fureurs et les destructions. |
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Déjà depuis longtemps, saisis de terreurs vagues, |
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Nous regardions la mer qui soulevait son sein, |
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Et nous nous demandions : « Que veulent donc ces vagues ? |
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On dirait qu'elles ont quelque horrible dessein. » |
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Tu viens de le trahir ce secret lamentable ; |
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Grâce à toi, nous savons à quoi nous en tenir. |
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Oui, le Déluge est là, terrible, inévitable ; |
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Ce n'est pas l'appeler que de le voir venir. |
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Pourtant, nous l'avouerons, si toutes les colères |
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De ce vaste océan qui s'agite et qui bout, |
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N'allaient qu'à renverser quelques tours séculaires |
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Que nous nous étonnions de voir encor debout, |
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Monuments que le temps désagrège ou corrode, |
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Et qui nous inspiraient une secrète horreur : |
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Obstacles au progrès, missel usé, vieux code, |
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Où se réfugiaient l'injustice et l'erreur, |
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Des autels délabrés, des trônes en décombre |
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Qui nous rétrécissaient à dessein l'horizon, |
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Et dont les débris seuls projetaient assez d'ombre |
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Pour retarder longtemps l'humaine floraison, |
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Nous aurions à la mer déjà crié : « Courage ! |
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Courage ! L'œuvre est bon que ton onde accomplit. » |
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Mais quoi ! ne renverser qu'un môle ou qu'un barrage ? |
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Ce n'est pas pour si peu qu'elle sort de son lit. |
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Ses flots, en s'élançant par-dessus toute cime, |
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N'obéissent, hélas ! qu'à d'aveugles instincts. |
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D'ailleurs, sachez-le bien, ces enfants de l'abîme, |
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Pour venir de plus bas, n'en sont que plus hautains. |
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Rien ne satisfera leur convoitise immense. |
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Dire : « Abattez ceci, mais respectez cela, » |
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N'amènerait en eux qu'un surcroît de démence ; |
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On ne fait point sa part à cet Océan-là. |
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Ce qu'il lui faut, c'est tout. Le même coup de houle |
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Balaiera sous les yeux de l'homme épouvanté |
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Le phare qui s'élève et le temple qui croule, |
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Ce qui voilait le jour ou donnait la clarté, |
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L'obscure sacristie et le laboratoire, |
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Le droit nouveau, le droit divin et ses décrets, |
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Le souterrain profond et le haut promontoire |
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D'où nous avions déjà salué le Progrès. |
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Tout cela ne fera qu'une ruine unique. |
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Avenir et passé s'y vont amonceler. |
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Oui, nous le proclamons, ton Déluge est inique : |
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Il ne renversera qu'afin de niveler. |
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Si nous devons bientôt, des bas-fonds en délire, |
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Le voir s'avancer, fier de tant d'écroulements, |
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Du moins nous n'aurons pas applaudi de la lyre |
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Au triomphe futur d'ignobles éléments. |
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Nous ne trouvons en nous que des accents funèbres, |
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Depuis que nous savons l'affreux secret des flots. |
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Nous voulions la lumière, ils feront les ténèbres ; |
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Nous rêvions l'harmonie, et voici le chaos. |
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Vieux monde, abîme-toi, disparais, noble arène |
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Où jusqu'au bout l'Idée envoya ses lutteurs, |
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Où le penseur lui-même, à sa voix souveraine, |
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Pour combattre au besoin, descendait des hauteurs. |
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Tu ne méritais pas, certe, un tel cataclysme, |
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Toi si fertile encore, ô vieux sol enchanté ! |
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D'où pour faire jaillir des sources d'héroïsme, |
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Il suffisait d'un mot, Patrie ou Liberté ! |
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Un océan fangeux va couvrir de ses lames |
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Tes sillons où germaient de sublimes amours, |
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Terrain cher et sacré, fait d'alluvions d'âmes, |
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Et qui ne demandais qu'a t'exhausser toujours. |
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Que penseront les cieux et que diront les astres, |
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Quand leurs rayons en vain chercheront tes sommets, |
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Et qu'ils assisteront d'en haut à tes désastres, |
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Eux qui croyaient pouvoir te sourire à jamais ? |
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De quel œil verront-ils, du fond des mers sans borne, |
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A la place où jadis s'étalaient tes splendeurs, |
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Émerger brusquement dans leur nudité morne, |
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Des continents nouveaux sans verdure et sans fleurs ? |
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Ah ! si l'attraction à la céleste voûte |
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Par de fermes liens ne las attachait pas, |
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Ils tomberaient du ciel ou changeraient de route, |
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Plutôt que d'éclairer un pareil ici-bas. |
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Nous que rien ne retient, nous, artistes qu'enivre |
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L'Idéal qu'ardemment poursuit notre désir, |
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Du moins nous n'aurons point la douleur de survivre |
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Au monde où nous avions espéré le saisir. |
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Nous serons les premiers que les vents et que l'onde |
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Emporteront brisés en balayant nos bords. |
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Dans les gouffres ouverts d'une mer furibonde, |
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N'ayant pu les sauver, nous suivrons nos trésors. |
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Après tout, quand viendra l'heure horrible et fatale. |
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En plein déchaînement d'aveugles appétits, |
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Sous ces flots gros de haine et de rage brutale, |
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Les moins à plaindre encor seront les engloutis. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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