XIX |
Le Déluge |
À Victor Hugo
LE VIEUX MONDE
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Dieu t'a dit : « Ne va pas plus loin, ô flot amer ! »
Mais quoi ! tu m'engloutis ! Au secours, Dieu ! La mer
Désobéit ! la mer envahit mon refuge !
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LE FLOT
Tu me crois la marée, et je suis le déluge.
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Épilogue de l'Année Terrible.
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Tu l'as dit : C'en est fait ;⎟ ni fuite ni refuge |
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Devant l'assaut prochain⎟ et furibond des flots. |
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Ils avancent toujours.⎟ C'est sur ce mot, Déluge, |
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Poète de malheur,⎟ que ton livre s'est clos. |
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Mais comment osa-t-il⎟ échapper à ta bouche ? |
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Ah ! pour le prononcer,⎟ même au dernier moment, |
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Il fallait ton audace⎟ et ton ardeur farouche, |
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Tant il est plein d'horreur⎟ et d'épouvantement. |
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Vous êtes avertis :⎟ c'est une fin de monde |
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Que ces flux, ces rumeurs,⎟ ces agitations. |
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Nous n'en sommes encor⎟ qu'aux menaces de l'onde, |
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A demain les fureurs⎟ et les destructions. |
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Déjà depuis longtemps,⎟ saisis de terreurs vagues, |
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Nous regardions la mer⎟ qui soulevait son sein, |
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Et nous nous demandions :⎟ « Que veulent donc ces vagues ? |
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On dirait qu'elles ont⎟ quelque horrible dessein. » |
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Tu viens de le trahir⎟ ce secret lamentable ; |
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Grâce à toi, nous savons⎟ à quoi nous en tenir. |
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Oui, le Déluge est là,⎟ terrible, inévitable ; |
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Ce n'est pas l'appeler⎟ que de le voir venir. |
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Pourtant, nous l'avouerons,⎟ si toutes les colères |
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De ce vaste océan⎟ qui s'agite et qui bout, |
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N'allaient qu'à renverser⎟ quelques tours séculaires |
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Que nous nous étonnions⎟ de voir encor debout, |
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Monuments que le temps⎟ désagrège ou corrode, |
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Et qui nous inspiraient⎟ une secrète horreur : |
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Obstacles au progrès,⎟ missel usé, vieux code, |
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Où se réfugiaient⎟ l'injustice et l'erreur, |
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Des autels délabrés,⎟ des trônes en décombre |
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Qui nous rétrécissaient⎟ à dessein l'horizon, |
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Et dont les débris seuls⎟ projetaient assez d'ombre |
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Pour retarder longtemps⎟ l'humaine floraison, |
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Nous aurions à la mer⎟ déjà crié : « Courage ! |
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Courage ! L'œuvre est bon⎟ que ton onde accomplit. » |
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Mais quoi ! ne renverser⎟ qu'un môle ou qu'un barrage ? |
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Ce n'est pas pour si peu⎟ qu'elle sort de son lit. |
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Ses flots, en s'élançant⎟ par-dessus toute cime, |
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N'obéissent, hélas !⎟ qu'à d'aveugles instincts. |
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D'ailleurs, sachez-le bien,⎟ ces enfants de l'abîme, |
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Pour venir de plus bas,⎟ n'en sont que plus hautains. |
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Rien ne satisfera⎟ leur convoitise immense. |
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Dire : « Abattez ceci,⎟ mais respectez cela, » |
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N'amènerait en eux⎟ qu'un surcroît de démence ; |
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On ne fait point sa part⎟ à cet Océan-là. |
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Ce qu'il lui faut, c'est tout.⎟ Le même coup de houle |
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Balaiera sous les yeux⎟ de l'homme épouvanté |
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Le phare qui s'élève⎟ et le temple qui croule, |
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Ce qui voilait le jour⎟ ou donnait la clarté, |
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L'obscure sacristie⎟ et le laboratoire, |
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Le droit nouveau, le droit⎟ divin et ses décrets, |
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Le souterrain profond⎟ et le haut promontoire |
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D'où nous avions déjà⎟ salué le Progrès. |
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Tout cela ne fera⎟ qu'une ruine unique. |
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Avenir et passé⎟ s'y vont amonceler. |
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Oui, nous le proclamons,⎟ ton Déluge est inique : |
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Il ne renversera⎟ qu'afin de niveler. |
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Si nous devons bientôt,⎟ des bas-fonds en délire, |
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Le voir s'avancer, fier⎟ de tant d'écroulements, |
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Du moins nous n'aurons pas⎟ applaudi de la lyre |
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Au triomphe futur⎟ d'ignobles éléments. |
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Nous ne trouvons en nous⎟ que des accents funèbres, |
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Depuis que nous savons⎟ l'affreux secret des flots. |
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Nous voulions la lumière,⎟ ils feront les ténèbres ; |
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Nous rêvions l'harmonie,⎟ et voici le chaos. |
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Vieux monde, abîme-toi,⎟ disparais, noble arène |
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Où jusqu'au bout l'Idée⎟ envoya ses lutteurs, |
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Où le penseur lui-même,⎟ à sa voix souveraine, |
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Pour combattre au besoin,⎟ descendait des hauteurs. |
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Tu ne méritais pas,⎟ certe, un tel cataclysme, |
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Toi si fertile encore,⎟ ô vieux sol enchanté ! |
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D'où pour faire jaillir⎟ des sources d'héroïsme, |
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Il suffisait d'un mot,⎟ Patrie ou Liberté ! |
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Un océan fangeux⎟ va couvrir de ses lames |
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Tes sillons où germaient⎟ de sublimes amours, |
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Terrain cher et sacré,⎟ fait d'alluvions d'âmes, |
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Et qui ne demandais⎟ qu'a t'exhausser toujours. |
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Que penseront les cieux⎟ et que diront les astres, |
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Quand leurs rayons en vain⎟ chercheront tes sommets, |
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Et qu'ils assisteront⎟ d'en haut à tes désastres, |
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Eux qui croyaient pouvoir⎟ te sourire à jamais ? |
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De quel œil verront-ils,⎟ du fond des mers sans borne, |
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A la place où jadis⎟ s'étalaient tes splendeurs, |
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Émerger brusquement⎟ dans leur nudité morne, |
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Des continents nouveaux⎟ sans verdure et sans fleurs ? |
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Ah ! si l'attraction⎟ à la céleste voûte |
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Par de fermes liens⎟ ne las attachait pas, |
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Ils tomberaient du ciel⎟ ou changeraient de route, |
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Plutôt que d'éclairer⎟ un pareil ici-bas. |
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Nous que rien ne retient,⎟ nous, artistes qu'enivre |
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L'Idéal qu'ardemment⎟ poursuit notre désir, |
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Du moins nous n'aurons point⎟ la douleur de survivre |
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Au monde où nous avions⎟ espéré le saisir. |
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Nous serons les premiers⎟ que les vents et que l'onde |
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Emporteront brisés⎟ en balayant nos bords. |
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Dans les gouffres ouverts⎟ d'une mer furibonde, |
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N'ayant pu les sauver,⎟ nous suivrons nos trésors. |
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Après tout, quand viendra⎟ l'heure horrible et fatale. |
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En plein déchaînement⎟ d'aveugles appétits, |
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Sous ces flots gros de haine⎟ et de rage brutale, |
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Les moins à plaindre encor⎟ seront les engloutis. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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