| XIV |
| De la Lumière |
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Mehr Licht ! mehr Licht !
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| (Dernières paroles de Gœthe.) |
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Quand le vieux Gœthe un jour⎟ cria : « De la lumière ! » |
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Contre l'obscurité⎟ luttant avec effort, |
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Ah ! Lui du moins déjà⎟ sentait sur sa paupière |
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Peser le voile de la mort. |
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Nous, pour le proférer⎟ ce même cri terrible, |
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Nous avons devancé⎟ les affres du trépas ; |
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Notre œil perçoit encore,⎟ oui ! Mais, supplice horrible ! |
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C'est notre esprit qui ne voit pas. |
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Il tâtonne au hasard⎟ depuis des jours sans nombre, |
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A chaque pas qu'il fait⎟ forcé de s'arrêter ; |
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Et, bien loin de percer⎟ cet épais réseau d'ombre, |
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Il peut à peine l'écarter. |
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Parfois son désespoir⎟ confine à la démence. |
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Il s'agite, il s'égare⎟ au sein de l'Inconnu, |
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Tout prêt à se jeter,⎟ dans son angoisse immense, |
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Sur le premier flambeau venu. |
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La Foi lui tend le sien⎟ en lui disant : « J'éclaire ! |
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Tu trouveras en moi⎟ la fin de tes tourments. » |
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Mais lui, la repoussant⎟ du geste avec colère, |
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A déjà répondu : « Tu mens ! » ! |
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« Ton prétendu flambeau⎟ n'a jamais sur la terre |
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Apporté qu'un surcroît⎟ d'ombre et de cécité ; |
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Mais réponds-nous d'abord :⎟ est-ce avec ton mystère |
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Que tu feras de la clarté ? » ! |
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La Science à son tour⎟ s'avance et nous appelle. |
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Ce ne sont entre nous⎟ que veilles et labeurs. |
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Eh bien ! Tous nos efforts⎟ à sa torche immortelle |
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N'ont arraché que les lueurs. |
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Sans doute elle a rendu⎟ nos ombres moins funèbres ; |
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Un peu de jour s'est fait⎟ où ses rayons portaient ; |
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Mais son pouvoir ne va⎟ qu'à chasser des ténèbres |
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Les fantômes qui les hantaient. |
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Et l'homme est là, devant⎟ une obscurité vide, |
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Sans guide désormais,⎟ et tout au désespoir |
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De n'avoir pu forcer,⎟ en sa poursuite avide, |
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L'Invisible à se laisser voir. |
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Rien ne le guérira⎟ du mal qui le possède ; |
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Dans son âme et son sang⎟ il est enraciné, |
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Et le rêve divin⎟ de la lumière obsède |
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A jamais cet aveugle-né. |
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Qu'on ne lui parle pas⎟ de quitter sa torture. |
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S'il en souffre, il en vit ;⎟ c'est là son élément ; |
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Et vous n'obtiendrez pas⎟ de cette créature |
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Qu'elle renonce à son tourment. |
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De la lumière donc !⎟ Bien que ce mot n'exprime |
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Qu'un désir sans espoir⎟ qui va s'exaspérant. |
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A force d'être en vain⎟ poussé, ce cri sublime |
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Devient de plus en plus navrant. |
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Et, quand il s'éteindra,⎟ le vieux Soleil lui-même |
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Frissonnera d'horreur⎟ dans son obscurité, |
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En l'entendant sortir,⎟ comme un adieu suprême, |
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Des lèvres de l'Humanité. |
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| mètre |
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