XI |
La Guerre |
À la mémoire de mon neveu |
Le lieutenant Victor Fabrègue |
Tué à Gravelotte. |
I |
|
Du fer, du feu, du sang !│ C'est elle ! c'est la Guerre |
6+6 |
a |
|
Debout, le bras levé,│ superbe en sa colère, |
6+6 |
a |
|
Animant le combat│ d'un geste souverain. |
6+6 |
b |
|
Aux éclats de sa voix│ s'ébranlent les armées ; |
6+6 |
c |
5 |
Autour d'elle traçant│ des lignes enflammées, |
6+6 |
c |
|
Les canons ont ouvert│ leurs entrailles d'airain. |
6+6 |
b |
|
|
Partout chars, cavaliers,│ chevaux, masse mouvante ! |
6+6 |
a |
|
En ce flux et reflux,│ sur cette mer vivante, |
6+6 |
a |
|
A son appel ardent│ l'épouvante s'abat. |
6+6 |
b |
10 |
Sous sa main qui frémit,│ en ses desseins féroces, |
6+6 |
c |
|
Pour aider et fournir│ aux massacres atroces |
6+6 |
c |
|
Toute matière est arme,│ et tout homme soldat. |
6+6 |
b |
|
|
Puis, quand elle a repu│ ses yeux et ses oreilles |
6+6 |
a |
|
De spectacles navrants,│ de rumeurs sans pareilles, |
6+6 |
a |
15 |
Quand un peuple agonise│ en son tombeau couché, |
6+6 |
b |
|
Pâle sous ses lauriers,│ l'âme d'orgueil remplie, |
6+6 |
c |
|
Devant l'œuvre achevée│ et la tâche accomplie, |
6+6 |
c |
|
Triomphante elle crie│ à la Mort : « Bien fauché ! » ! |
6+6 |
b |
|
|
Oui, bien fauché ! Vraiment│ la récolte est superbe ; |
6+6 |
a |
20 |
Pas un sillon qui n'ait│ des cadavres pour gerbe ! |
6+6 |
a |
|
Les plus beaux, les plus forts│ sont les premiers frappés. |
6+6 |
b |
|
Sur son sein dévasté│ qui saigne et qui frissonne |
6+6 |
c |
|
L'Humanité, semblable│ au champ que l'on moissonne, |
6+6 |
c |
|
Contemple avec douleur│ tous ces épis coupés. |
6+6 |
b |
|
25 |
Hélas ! au gré du vent│ et sous sa douce haleine |
6+6 |
a |
|
Ils ondulaient au loin,│ des coteaux à la plaine, |
6+6 |
a |
|
Sur la tige encor verte│ attendant leur saison. |
6+6 |
b |
|
Le soleil leur versait│ ses rayons magnifiques ; |
6+6 |
c |
|
Riches de leur trésor,│ sous les cieux pacifiques, |
6+6 |
c |
30 |
Ils auraient pu mûrir│ pour une autre moisson. |
6+6 |
b |
|
|
II |
|
Si vivre c'est lutter,│ à l'humaine énergie |
6+6 |
a |
|
Pourquoi n'ouvrir jamais│ qu'une arène rougie ? |
6+6 |
a |
|
Pour un prix moins sanglant│ que les morts que voilà |
6+6 |
b |
|
L'homme ne pourrait-il│ concourir et combattre ? |
6+6 |
c |
35 |
Manque-t-il d'ennemis│ qu'il serait beau d'abattre ? |
6+6 |
c |
|
Le malheureux ! il cherche,│ et la Misère est là ! |
6+6 |
b |
|
|
Qu'il lui crie : « A nous deux !│ » et que sa main virile |
6+6 |
a |
|
S'acharne sans merci│ contre ce flanc stérile |
6+6 |
a |
|
Qu'il s'agit avant tout│ d'atteindre et de percer. |
6+6 |
b |
40 |
A leur tour, le front haut,│ l'Ignorance et le Vice, |
6+6 |
c |
|
L'un sur l'autre appuyé,│ l'attendent dans la lice : |
6+6 |
c |
|
Qu'il y descende donc,│ et pour les terrasser. |
6+6 |
b |
|
|
A la lutte entraînez│ les nations entières. |
6+6 |
a |
|
Délivrance partout !│ effaçant les frontières, |
6+6 |
a |
45 |
Unissez vos élans│ et tendez-vous la main. |
6+6 |
b |
|
Dans les rangs ennemis│ et vers un but unique, |
6+6 |
c |
|
Pour faire avec succès│ sa trouée héroïque, |
6+6 |
c |
|
Certes ce n'est pas trop│ de tout l'effort humain. |
6+6 |
b |
|
|
L'heure semblait propice,│ et le penseur candide |
6+6 |
a |
50 |
Croyait, dans le lointain│ d'une aurore splendide, |
6+6 |
a |
|
Voir de la Paix déjà│ poindre le front tremblant. |
6+6 |
b |
|
On respirait. Soudain,│ la trompette à la bouche, |
6+6 |
c |
|
Guerre, tu reparais,│ plus âpre, plus farouche, |
6+6 |
c |
|
Écrasant le progrès│ sous ton talon sanglant. |
6+6 |
b |
|
55 |
C'est à qui le premier,│ aveuglé de furie, |
6+6 |
a |
|
Se précipitera│ vers l'immense tuerie. |
6+6 |
a |
|
A mort ! point de quartier !│ L'emporter ou périr ! |
6+6 |
b |
|
Cet inconnu qui vient│ des champs ou de la forge |
6+6 |
c |
|
Est un frère ; il fallait│ l'embrasser, — on l'égorge. |
6+6 |
c |
60 |
Quoi ! lever pour frapper│ des bras faits pour s'ouvrir ! |
6+6 |
b |
|
|
Les hameaux, les cités│ s'écroulent dans les flammes. |
6+6 |
a |
|
Les pierres ont souffert ;│ mais que dire des âmes ? |
6+6 |
a |
|
Près des pères les fils│ gisent inanimés. |
6+6 |
b |
|
Le Deuil sombre est assis│ devant les foyers vides, |
6+6 |
c |
65 |
Car ces monceaux de morts,│ inertes et livides, |
6+6 |
c |
|
Étaient des cœurs aimants│ et des êtres aimés. |
6+6 |
b |
|
|
Affaiblis et ployant│ sous la tâche infinie, |
6+6 |
a |
|
Recommence, Travail !│ rallume-toi, Génie ! |
6+6 |
a |
|
Le fruit de vos labeurs│ est broyé, dispersé. |
6+6 |
b |
70 |
Mais quoi ! tous ces trésors│ ne formaient qu'un domaine ; |
6+6 |
c |
|
C'était le bien commun│ de la famille humaine, |
6+6 |
c |
|
Se ruiner soi-même,│ ah ! c'est être insensé ! |
6+6 |
b |
|
|
Guerre, au seul souvenir│ des maux que tu déchaînes, |
6+6 |
a |
|
Fermente au fond des cœurs│ le vieux levain des haines ; |
6+6 |
a |
75 |
Dans le limon laissé│ par tes flots ravageurs |
6+6 |
b |
|
Des germes sont semés│ de rancune et de rage, |
6+6 |
c |
|
Et le vaincu n'a plus,│ dévorant son outrage, |
6+6 |
c |
|
Qu'un désir, qu'un espoir :│ enfanter des vengeurs. |
6+6 |
b |
|
|
Ainsi le genre humain,│ à force de revanches, |
6+6 |
a |
80 |
Arbre découronné,│ verra mourir ses branches, |
6+6 |
a |
|
Adieu, printemps futurs !│ Adieu, soleils nouveaux ! |
6+6 |
b |
|
En ce tronc mutilé│ la sève est impossible. |
6+6 |
c |
|
Plus d'ombre, plus de fleurs !│ et ta hache inflexible, |
6+6 |
c |
|
Pour mieux frapper les fruits,│ a tranché les rameaux. |
6+6 |
b |
|
|
III |
85 |
Non, ce n'est point à nous,│ penseur et chantre austère, |
6+6 |
a |
|
De nier les grandeurs│ de la mort volontaire ; |
6+6 |
a |
|
D'un élan généreux│ il est beau d'y courir. |
6+6 |
b |
|
Philosophes, savants,│ explorateurs, apôtres, |
6+6 |
c |
|
Soldats de l'Idéal,│ ces héros sont les nôtres : |
6+6 |
c |
90 |
Guerre ! ils sauront sans toi│ trouver pour qui mourir. |
6+6 |
b |
|
|
Mais à ce fier brutal│ qui frappe et qui mutile, |
6+6 |
a |
|
Aux exploits destructeurs,│ au trépas inutile, |
6+6 |
a |
|
Ferme dans mon horreur,│ toujours je dirai : « Non ! » |
6+6 |
b |
|
O vous que l'Art enivre│ ou quelque noble envie, |
6+6 |
c |
95 |
Qui, débordant d'amour,│ fleurissez pour la vie, |
6+6 |
c |
|
On ose vous jeter│ en pâture au canon ! |
6+6 |
b |
|
|
Liberté, Droit, Justice,│ affaire de mitraille ! |
6+6 |
a |
|
Pour un lambeau d'État,│ pour un pan de muraille, |
6+6 |
a |
|
Sans pitié, sans remords,│ un peuple est massacré. |
6+6 |
b |
100 |
— Mais il est innocent !│ — Qu'importe ? On l'extermine. |
6+6 |
c |
|
Pourtant la vie humaine│ est de source divine : |
6+6 |
c |
|
N'y touchez pas, arrière !│ Un homme, c'est sacré ! |
6+6 |
b |
|
|
Sous des vapeurs de poudre│ et de sang, quand les astres |
6+6 |
a |
|
Pâlissent indignés│ parmi tant de désastres, |
6+6 |
a |
105 |
Moi-même à la fureur│ me laissant emporter, |
6+6 |
b |
|
Je ne distingue plus│ les bourreaux des victimes ; |
6+6 |
c |
|
Mon âme se soulève,│ et devant de tels crimes |
6+6 |
c |
|
Je voudrais être foudre│ et pouvoir éclater. |
6+6 |
b |
|
|
Du moins te poursuivant│ jusqu'en pleine victoire, |
6+6 |
a |
110 |
A travers tes lauriers,│ dans les bras de l'Histoire |
6+6 |
a |
|
Qui, séduite, pourrait│ t'absoudre et te sacrer, |
6+6 |
b |
|
O Guerre, Guerre impie,│ assassin qu'on encense, |
6+6 |
c |
|
Je resterai, navrée│ et dans mon impuissance, |
6+6 |
c |
|
Bouche pour te maudire,│ et cœur pour t'exécrer ! |
6+6 |
b |
|
Paris,
8 février 1871
|
|
mètre |
profil métrique : 6+6
|
forme globale |
type : suite périodique
|
schéma : 19(aabccb)
|
|