| XI |
| La Guerre |
| À la mémoire de mon neveu |
| Le lieutenant Victor Fabrègue |
| Tué à Gravelotte. |
| I |
|
Du fer, du feu, du sang !⎟ C'est elle ! c'est la Guerre |
6+6 |
a |
|
Debout, le bras levé,⎟ superbe en sa colère, |
6+6 |
a |
|
Animant le combat⎟ d'un geste souverain. |
6+6 |
b |
|
Aux éclats de sa voix⎟ s'ébranlent les armées ; |
6+6 |
c |
| 5 |
Autour d'elle traçant⎟ des lignes enflammées, |
6+6 |
c |
|
Les canons ont ouvert⎟ leurs entrailles d'airain. |
6+6 |
b |
|
|
Partout chars, cavaliers,⎟ chevaux, masse mouvante ! |
6+6 |
a |
|
En ce flux et reflux,⎟ sur cette mer vivante, |
6+6 |
a |
|
A son appel ardent⎟ l'épouvante s'abat. |
6+6 |
b |
| 10 |
Sous sa main qui frémit,⎟ en ses desseins féroces, |
6+6 |
c |
|
Pour aider et fournir⎟ aux massacres atroces |
6+6 |
c |
|
Toute matière est arme,⎟ et tout homme soldat. |
6+6 |
b |
|
|
Puis, quand elle a repu⎟ ses yeux et ses oreilles |
6+6 |
a |
|
De spectacles navrants,⎟ de rumeurs sans pareilles, |
6+6 |
a |
| 15 |
Quand un peuple agonise⎟ en son tombeau couché, |
6+6 |
b |
|
Pâle sous ses lauriers,⎟ l'âme d'orgueil remplie, |
6+6 |
c |
|
Devant l'œuvre achevée⎟ et la tâche accomplie, |
6+6 |
c |
|
Triomphante elle crie⎟ à la Mort : « Bien fauché ! » ! |
6+6 |
b |
|
|
Oui, bien fauché ! Vraiment⎟ la récolte est superbe ; |
6+6 |
a |
| 20 |
Pas un sillon qui n'ait⎟ des cadavres pour gerbe ! |
6+6 |
a |
|
Les plus beaux, les plus forts⎟ sont les premiers frappés. |
6+6 |
b |
|
Sur son sein dévasté⎟ qui saigne et qui frissonne |
6+6 |
c |
|
L'Humanité, semblable⎟ au champ que l'on moissonne, |
6+6 |
c |
|
Contemple avec douleur⎟ tous ces épis coupés. |
6+6 |
b |
|
| 25 |
Hélas ! au gré du vent⎟ et sous sa douce haleine |
6+6 |
a |
|
Ils ondulaient au loin,⎟ des coteaux à la plaine, |
6+6 |
a |
|
Sur la tige encor verte⎟ attendant leur saison. |
6+6 |
b |
|
Le soleil leur versait⎟ ses rayons magnifiques ; |
6+6 |
c |
|
Riches de leur trésor,⎟ sous les cieux pacifiques, |
6+6 |
c |
| 30 |
Ils auraient pu mûrir⎟ pour une autre moisson. |
6+6 |
b |
|
|
| II |
|
Si vivre c'est lutter,⎟ à l'humaine énergie |
6+6 |
a |
|
Pourquoi n'ouvrir jamais⎟ qu'une arène rougie ? |
6+6 |
a |
|
Pour un prix moins sanglant⎟ que les morts que voilà |
6+6 |
b |
|
L'homme ne pourrait-il⎟ concourir et combattre ? |
6+6 |
c |
| 35 |
Manque-t-il d'ennemis⎟ qu'il serait beau d'abattre ? |
6+6 |
c |
|
Le malheureux ! il cherche,⎟ et la Misère est là ! |
6+6 |
b |
|
|
Qu'il lui crie : « A nous deux !⎟ » et que sa main virile |
6+6 |
a |
|
S'acharne sans merci⎟ contre ce flanc stérile |
6+6 |
a |
|
Qu'il s'agit avant tout⎟ d'atteindre et de percer. |
6+6 |
b |
| 40 |
A leur tour, le front haut,⎟ l'Ignorance et le Vice, |
6+6 |
c |
|
L'un sur l'autre appuyé,⎟ l'attendent dans la lice : |
6+6 |
c |
|
Qu'il y descende donc,⎟ et pour les terrasser. |
6+6 |
b |
|
|
A la lutte entraînez⎟ les nations entières. |
6+6 |
a |
|
Délivrance partout !⎟ effaçant les frontières, |
6+6 |
a |
| 45 |
Unissez vos élans⎟ et tendez-vous la main. |
6+6 |
b |
|
Dans les rangs ennemis⎟ et vers un but unique, |
6+6 |
c |
|
Pour faire avec succès⎟ sa trouée héroïque, |
6+6 |
c |
|
Certes ce n'est pas trop⎟ de tout l'effort humain. |
6+6 |
b |
|
|
L'heure semblait propice,⎟ et le penseur candide |
6+6 |
a |
| 50 |
Croyait, dans le lointain⎟ d'une aurore splendide, |
6+6 |
a |
|
Voir de la Paix déjà⎟ poindre le front tremblant. |
6+6 |
b |
|
On respirait. Soudain,⎟ la trompette à la bouche, |
6+6 |
c |
|
Guerre, tu reparais,⎟ plus âpre, plus farouche, |
6+6 |
c |
|
Écrasant le progrès⎟ sous ton talon sanglant. |
6+6 |
b |
|
| 55 |
C'est à qui le premier,⎟ aveuglé de furie, |
6+6 |
a |
|
Se précipitera⎟ vers l'immense tuerie. |
6+6 |
a |
|
A mort ! point de quartier !⎟ L'emporter ou périr ! |
6+6 |
b |
|
Cet inconnu qui vient⎟ des champs ou de la forge |
6+6 |
c |
|
Est un frère ; il fallait⎟ l'embrasser, — on l'égorge. |
6+6 |
c |
| 60 |
Quoi ! lever pour frapper⎟ des bras faits pour s'ouvrir ! |
6+6 |
b |
|
|
Les hameaux, les cités⎟ s'écroulent dans les flammes. |
6+6 |
a |
|
Les pierres ont souffert ;⎟ mais que dire des âmes ? |
6+6 |
a |
|
Près des pères les fils⎟ gisent inanimés. |
6+6 |
b |
|
Le Deuil sombre est assis⎟ devant les foyers vides, |
6+6 |
c |
| 65 |
Car ces monceaux de morts,⎟ inertes et livides, |
6+6 |
c |
|
Étaient des cœurs aimants⎟ et des êtres aimés. |
6+6 |
b |
|
|
Affaiblis et ployant⎟ sous la tâche infinie, |
6+6 |
a |
|
Recommence, Travail !⎟ rallume-toi, Génie ! |
6+6 |
a |
|
Le fruit de vos labeurs⎟ est broyé, dispersé. |
6+6 |
b |
| 70 |
Mais quoi ! tous ces trésors⎟ ne formaient qu'un domaine ; |
6+6 |
c |
|
C'était le bien commun⎟ de la famille humaine, |
6+6 |
c |
|
Se ruiner soi-même,⎟ ah ! c'est être insensé ! |
6+6 |
b |
|
|
Guerre, au seul souvenir⎟ des maux que tu déchaînes, |
6+6 |
a |
|
Fermente au fond des cœurs⎟ le vieux levain des haines ; |
6+6 |
a |
| 75 |
Dans le limon laissé⎟ par tes flots ravageurs |
6+6 |
b |
|
Des germes sont semés⎟ de rancune et de rage, |
6+6 |
c |
|
Et le vaincu n'a plus,⎟ dévorant son outrage, |
6+6 |
c |
|
Qu'un désir, qu'un espoir :⎟ enfanter des vengeurs. |
6+6 |
b |
|
|
Ainsi le genre humain,⎟ à force de revanches, |
6+6 |
a |
| 80 |
Arbre découronné,⎟ verra mourir ses branches, |
6+6 |
a |
|
Adieu, printemps futurs !⎟ Adieu, soleils nouveaux ! |
6+6 |
b |
|
En ce tronc mutilé⎟ la sève est impossible. |
6+6 |
c |
|
Plus d'ombre, plus de fleurs !⎟ et ta hache inflexible, |
6+6 |
c |
|
Pour mieux frapper les fruits,⎟ a tranché les rameaux. |
6+6 |
b |
|
|
| III |
| 85 |
Non, ce n'est point à nous,⎟ penseur et chantre austère, |
6+6 |
a |
|
De nier les grandeurs⎟ de la mort volontaire ; |
6+6 |
a |
|
D'un élan généreux⎟ il est beau d'y courir. |
6+6 |
b |
|
Philosophes, savants,⎟ explorateurs, apôtres, |
6+6 |
c |
|
Soldats de l'Idéal,⎟ ces héros sont les nôtres : |
6+6 |
c |
| 90 |
Guerre ! ils sauront sans toi⎟ trouver pour qui mourir. |
6+6 |
b |
|
|
Mais à ce fier brutal⎟ qui frappe et qui mutile, |
6+6 |
a |
|
Aux exploits destructeurs,⎟ au trépas inutile, |
6+6 |
a |
|
Ferme dans mon horreur,⎟ toujours je dirai : « Non ! » |
6+6 |
b |
|
O vous que l'Art enivre⎟ ou quelque noble envie, |
6+6 |
c |
| 95 |
Qui, débordant d'amour,⎟ fleurissez pour la vie, |
6+6 |
c |
|
On ose vous jeter⎟ en pâture au canon ! |
6+6 |
b |
|
|
Liberté, Droit, Justice,⎟ affaire de mitraille ! |
6+6 |
a |
|
Pour un lambeau d'État,⎟ pour un pan de muraille, |
6+6 |
a |
|
Sans pitié, sans remords,⎟ un peuple est massacré. |
6+6 |
b |
| 100 |
— Mais il est innocent !⎟ — Qu'importe ? On l'extermine. |
6+6 |
c |
|
Pourtant la vie humaine⎟ est de source divine : |
6+6 |
c |
|
N'y touchez pas, arrière !⎟ Un homme, c'est sacré ! |
6+6 |
b |
|
|
Sous des vapeurs de poudre⎟ et de sang, quand les astres |
6+6 |
a |
|
Pâlissent indignés⎟ parmi tant de désastres, |
6+6 |
a |
| 105 |
Moi-même à la fureur⎟ me laissant emporter, |
6+6 |
b |
|
Je ne distingue plus⎟ les bourreaux des victimes ; |
6+6 |
c |
|
Mon âme se soulève,⎟ et devant de tels crimes |
6+6 |
c |
|
Je voudrais être foudre⎟ et pouvoir éclater. |
6+6 |
b |
|
|
Du moins te poursuivant⎟ jusqu'en pleine victoire, |
6+6 |
a |
| 110 |
A travers tes lauriers,⎟ dans les bras de l'Histoire |
6+6 |
a |
|
Qui, séduite, pourrait⎟ t'absoudre et te sacrer, |
6+6 |
b |
|
O Guerre, Guerre impie,⎟ assassin qu'on encense, |
6+6 |
c |
|
Je resterai, navrée⎟ et dans mon impuissance, |
6+6 |
c |
|
Bouche pour te maudire,⎟ et cœur pour t'exécrer ! |
6+6 |
b |
|
|
Paris,
8 février 1871
|
|
| mètre |
profil métrique : 6+6
|
|
