| X |
| L’Homme à la Nature |
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À Madame Juglar
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Eh bien ! reprends-le donc | ce peu de fange obscure |
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Qui pour quelques instants | s'anima sous ta main ; |
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Dans ton dédain superbe, | implacable Nature, |
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Brise à jamais le moule humain. |
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De ces tristes débris | quand tu verrais, ravie, |
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D'autres créations | éclore à grands essaims, |
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Ton Idée éclater | en des formes de vie |
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Plus dociles à tes desseins, |
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Est-ce à dire que Lui, | ton espoir, ta chimère, |
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Parce qu'il fut rêvé, | puisse un jour exister ? |
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Tu crois avoir conçu, | tu voudrais être mère ; |
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A l'œuvre ! il s'agit d'enfanter. |
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Change en réalité | ton attente sublime. |
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Mais quoi ! pour les franchir, | malgré tous tes élans, |
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La distance est trop grande | et trop profond l'abîme |
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Entre ta pensée et tes flancs. |
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La mort est le seul fruit | qu'en tes crises futures |
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Il te sera donné | d'atteindre et de cueillir ; |
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Toujours nouveaux débris, | toujours des créatures |
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Que tu devras ensevelir. |
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Car sur ta route en vain | l'âge à l'âge succède ; |
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Les tombes, les berceaux | ont beau s'accumuler, |
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L'Idéal qui te fuit, | l'Idéal qui t'obsède, |
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A l'infini pour reculer. |
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L'objet de ta poursuite | éternelle et sans trêve |
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Demeure un but trompeur | à ton vol impuissant |
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Et, sous le nimbe ardent | du désir et du rêve, |
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N'est qu'un fantôme éblouissant. |
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Il resplendit de loin, | mais reste inaccessible. |
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Prodigue de travaux, | de luttes, de trépas, |
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Ta main me sacrifie | à ce fils impossible ; |
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Je meurs, et Lui ne naîtra pas. |
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Pourtant je suis ton fils | aussi ; réel, vivace, |
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Je sortis de tes bras | des les siècles lointains ; |
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Je porte dans mon cœur, | je porte sur ma face, |
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Le signe empreint des hauts destins. |
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Un avenir sans fin | s'ouvrait ; dans la carrière |
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Le Progrès sur ses pas | me pressait d'avancer ; |
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Tu n'aurais même encor | qu'à lever la barrière : |
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Je suis là, prêt à m'élancer. |
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Je serais ton sillon | ou ton foyer intense ; |
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Tu peux selon ton gré | m'ouvrir ou m'allumer. |
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Une unique étincelle, | ô mère ! une semence ! |
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Tout s'enflamme ou tout va germer. |
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Ne suis-je point encor | seul à te trouver belle ? |
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J'ai compté tes trésors, | j'atteste ton pouvoir, |
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Et mon intelligence, | ô Nature éternelle ! |
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T'a tendu ton premier miroir. |
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En retour je n'obtiens | que dédain et qu'offense. |
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Oui, toujours au péril | et dans les vains combats ! |
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Éperdu sur ton sein, | sans recours ni défense, |
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Je m'exaspère et me débats. |
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Ah ! si du moins ma force | eût égalé ma rage, |
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Je l'aurais déchiré | ce sein dur et muet : |
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Se rendant aux assauts | de mon ardeur sauvage, |
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Il m'aurait livré son secret. |
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C'en est fait, je succombe, | et quand tu dis : « J'aspire ! » |
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Je te réponds : « Je souffre ! | » infirme, ensanglanté ; |
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Et par tout ce qui naît , | par tout ce qui respire, |
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Ce cri terrible est répété. |
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Oui, je souffre ! et c'est toi, | mère, qui m'extermines, |
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Tantôt frappant mes flancs, | tantôt blessant mon cœur ; |
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Mon être tout entier, | par toutes ses racines, |
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Plonge sans fond dans la douleur. |
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J'offre sous le soleil | un lugubre spectacle. |
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Ne naissant, ne vivant | que pour agoniser. |
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L'abîme s'ouvre ici, | là se dresse l'obstacle : |
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Ou m'engloutir, ou me briser ! |
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Mais, jusque sous le coup | du désastre suprême, |
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Moi, l'homme, je t'accuse | à la face des cieux. |
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Créatrice, en plein front | reçois donc l'anathème |
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De cet atome audacieux. |
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Sois maudite, ô marâtre ! | en tes œuvres immenses, |
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Oui, maudite à ta source | et dans tes éléments, |
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Pour tous tes abandons, | tes oublis, tes démences, |
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Aussi pour tes avortements ! |
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Que la Force en ton sein | s'épuise perte à perte ! |
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Que la Matière, à bout | de nerf et de ressort, |
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Reste sans mouvement, | et se refuse, inerte, |
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A te suivre dans ton essor ! |
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Qu'envahissant les cieux, | l'Immobilité morne |
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Sous un voile funèbre | éteigne tout flambeau, |
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Puisque d'un univers | magnifique et sans borne |
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Tu n'as su faire qu'un tombeau ! |
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b |
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Paris,
février 1871
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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