| VIII |
| Paroles d'un Amant |
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Au courant de l'amour⎟ lorsque je m'abandonne, |
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Dans le torrent divin⎟ quand je plonge enivré, |
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Et presse éperdument⎟ sur mon sein qui frissonne |
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Un être idolâtré. |
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Je sais que je n'étreins⎟ qu'une forme fragile, |
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Qu'elle peut à l'instant⎟ se glacer sous ma main, |
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Que ce cœur tout à moi,⎟ fait de flamme et d'argile, |
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Sera cendre demain ; |
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Qu'il n'en sortira rien,⎟ rien, pas une étincelle |
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Qui s'élance et remonte⎟ à son foyer lointain : |
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Un peu de terre en hâte,⎟ une pierre qu'on scelle, |
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Et tout est bien éteint. |
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Et l'on viendrait serein,⎟ à cette heure dernière, |
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Quand des restes humains⎟ le souffle a déserté, |
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Devant ces froids débris,⎟ devant cette poussière |
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Parler d'éternité ! |
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L'éternité ! Quelle est⎟ cette étrange menace ? |
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A l'amant qui gémit,⎟ sous son deuil écrasé, |
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Pourquoi jeter ce mot⎟ qui terrifie et glace |
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Un cœur déjà brisé ? |
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Quoi ! le ciel, en dépit⎟ de la fosse profonde, |
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S'ouvrirait à l'objet⎟ de mon amour jaloux ? |
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C'est assez d'un tombeau,⎟ je ne veux pas d'un monde |
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Se dressant entre nous. |
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On me répond en vain⎟ pour calmer mes alarmes ! |
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« L'être dont sans pitié⎟ la mort te sépara, |
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Ce ciel que tu maudis,⎟ dans le trouble et les larmes, |
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Le ciel te le rendra. » ! |
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Me le rendre, grand Dieu !⎟ mais ceint d'une auréole, |
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Rempli d'autres pensers,⎟ brûlant d'une autre ardeur, |
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N'ayant plus rien en soi⎟ de cette chère idole |
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Qui vivait sur mon cœur ! |
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Ah ! j'aime mieux cent fois⎟ que tout meure avec elle, |
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Ne pas la retrouver,⎟ ne jamais la revoir ; |
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La douleur qui me navre⎟ est certes moins cruelle |
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Que votre affreux espoir. |
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Tant que je sens encor,⎟ sous ma moindre caresse, |
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Un sein vivant frémir⎟ et battre à coups pressés, |
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Qu'au-dessus du néant⎟ un même flot d'ivresse |
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Nous soulève enlacés, |
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Sans regret inutile⎟ et sans plaintes amères, |
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Par la réalité⎟ je me laisse ravir. |
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Non, mon cœur ne s'est pas⎟ jeté sur des chimères : |
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Il sait où s'assouvir. |
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Qu'ai-je affaire vraiment⎟ de votre là-haut morne, |
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Moi qui ne suis qu'élan,⎟ que tendresse et transports ? |
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Mon ciel est ici-bas,⎟ grand ouvert et sans borne ; |
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Je m'y lance, âme et corps. |
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Durer n'est rien. Nature,⎟ ô créatrice, ô mère ! |
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Quand sous ton œil divin⎟ un couple s'est uni, |
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Qu'importe à leur amour⎟ qu'il se sache éphémère |
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S'il se sent infini ? |
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C'est une volupté,⎟ mais terrible et sublime, |
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De jeter dans le vide⎟ un regard éperdu, |
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Et l'on s'étreint plus fort⎟ lorsque sur un abîme |
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On se voit suspendu. |
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Quand la Mort serait là,⎟ quand l'attache invisible |
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Soudain se délierait⎟ qui nous retient encor, |
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Et quand je sentirais⎟ dans une angoisse horrible |
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M'échapper mon trésor, |
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Je ne faiblirais pas.⎟ Fort de ma douleur même, |
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Tout entier à l'adieu⎟ qui va nous séparer, |
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J'aurais assez d'amour⎟ en cet instant suprême |
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Pour ne rien espérer. |
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Nice,
17 mai 1867
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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