| VIII |
| Paroles d'un Amant |
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Au courant de l'amour | lorsque je m'abandonne, |
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Dans le torrent divin | quand je plonge enivré, |
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Et presse éperdument | sur mon sein qui frissonne |
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Un être idolâtré. |
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Je sais que je n'étreins | qu'une forme fragile, |
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Qu'elle peut à l'instant | se glacer sous ma main, |
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Que ce cœur tout à moi, | fait de flamme et d'argile, |
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Sera cendre demain ; |
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Qu'il n'en sortira rien, | rien, pas une étincelle |
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Qui s'élance et remonte | à son foyer lointain : |
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Un peu de terre en hâte, | une pierre qu'on scelle, |
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Et tout est bien éteint. |
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Et l'on viendrait serein, | à cette heure dernière, |
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Quand des restes humains | le souffle a déserté, |
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Devant ces froids débris, | devant cette poussière |
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Parler d'éternité ! |
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L'éternité ! Quelle est | cette étrange menace ? |
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A l'amant qui gémit, | sous son deuil écrasé, |
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Pourquoi jeter ce mot | qui terrifie et glace |
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Un cœur déjà brisé ? |
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Quoi ! le ciel, en dépit | de la fosse profonde, |
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S'ouvrirait à l'objet | de mon amour jaloux ? |
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C'est assez d'un tombeau, | je ne veux pas d'un monde |
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Se dressant entre nous. |
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On me répond en vain | pour calmer mes alarmes ! |
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« L'être dont sans pitié | la mort te sépara, |
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Ce ciel que tu maudis, | dans le trouble et les larmes, |
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Le ciel te le rendra. » ! |
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Me le rendre, grand Dieu ! | mais ceint d'une auréole, |
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Rempli d'autres pensers, | brûlant d'une autre ardeur, |
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N'ayant plus rien en soi | de cette chère idole |
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Qui vivait sur mon cœur ! |
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Ah ! j'aime mieux cent fois | que tout meure avec elle, |
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Ne pas la retrouver, | ne jamais la revoir ; |
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La douleur qui me navre | est certes moins cruelle |
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Que votre affreux espoir. |
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Tant que je sens encor, | sous ma moindre caresse, |
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Un sein vivant frémir | et battre à coups pressés, |
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Qu'au-dessus du néant | un même flot d'ivresse |
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Nous soulève enlacés, |
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Sans regret inutile | et sans plaintes amères, |
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Par la réalité | je me laisse ravir. |
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Non, mon cœur ne s'est pas | jeté sur des chimères : |
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Il sait où s'assouvir. |
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Qu'ai-je affaire vraiment | de votre là-haut morne, |
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Moi qui ne suis qu'élan, | que tendresse et transports ? |
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Mon ciel est ici-bas, | grand ouvert et sans borne ; |
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Je m'y lance, âme et corps. |
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Durer n'est rien. Nature, | ô créatrice, ô mère ! |
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Quand sous ton œil divin | un couple s'est uni, |
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Qu'importe à leur amour | qu'il se sache éphémère |
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S'il se sent infini ? |
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C'est une volupté, | mais terrible et sublime, |
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De jeter dans le vide | un regard éperdu, |
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Et l'on s'étreint plus fort | lorsque sur un abîme |
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On se voit suspendu. |
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Quand la Mort serait là, | quand l'attache invisible |
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Soudain se délierait | qui nous retient encor, |
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Et quand je sentirais | dans une angoisse horrible |
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M'échapper mon trésor, |
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Je ne faiblirais pas. | Fort de ma douleur même, |
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Tout entier à l'adieu | qui va nous séparer, |
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J'aurais assez d'amour | en cet instant suprême |
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Pour ne rien espérer. |
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Nice,
17 mai 1867
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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