| V |
| À une Artiste |
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Puisque les plus heureux⎟ ont des douleurs sans nombre, |
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Puisque le sol est froid,⎟ puisque les cieux sont lourds, |
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Puisque l’homme ici-bas⎟ promène son cœur sombre |
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Parmi les vains regrets⎟ et les courtes amours, |
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Que faire de la vie ?⎟ Ô notre âme immortelle, |
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Où jeter tes désirs⎟ et tes élans secrets ? |
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Tu voudrais posséder,⎟ mais ici tout chancelle ; |
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Tu veux aimer toujours,⎟ mais la tombe est si près ! |
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Le meilleur est encore⎟ en quelque étude austère |
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De s’enfermer, ainsi⎟ qu’en un monde enchanté, |
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Et dans l’art bien aimé⎟ de contempler sur terre, |
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Sous un de ses aspects,⎟ l’éternelle beauté. |
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Artiste au front serein,⎟ vous l’avez su comprendre, |
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Vous qu’entre tous les arts⎟ le plus doux captiva, |
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Qui l’entourez de foi,⎟ de culte, d’amour tendre, |
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Lorsque la foi, le culte⎟ et l’amour, tout s’en va. |
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Ah ! tandis que pour nous,⎟ qui tombons de faiblesse |
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Et manquons de flambeau⎟ dans l’ombre de nos jours, |
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Chaque pas à sa ronce⎟ où notre pied se blesse, |
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Dans votre frais sentier⎟ marchez, marchez toujours. |
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Marchez ! pour que le ciel⎟ vous aime et vous sourie, |
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Pour y songer vous-même⎟ avec un saint plaisir, |
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Et tromper, le cœur plein⎟ de votre idolâtrie, |
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L’éternelle douleur⎟ et l’immense désir. |
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b |
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Paris,
1840
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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